sábado, diciembre 19, 2009

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Jingle Bell Rock

1

La anticipación con la que los negocios arman
sus vidrieras alusivas a navidad
establecen tiempo e inmanencia:
podemos tener una caracterización del rito
-la tele enseñó que hay nieve, felicidad, canciones en coro por nenes,
jingle bells rock por Lindsay Lohan
y los mejores regalos que puedas imaginar-
aún así, cada año la exaltación hará
que la exigencia sea más grande:
los papás se visten de papá noel,
-si tomás la 503 en diciembre, el barrio palihue
se transforma en postal de película americana:
cada casa tiene paredes y árboles de su patio delantero
llenos de luces intermitentes-
hay cds de Christmas chillout
y una saturación de personas cargadas de bolsas con moñito;
el espíritu navideño se come la existencia.

2

Mi abuela venía todas las navidades
con dulce de sauco y medias coloridas,
tejidas por ella, para todos los nietos:
nosotros las estrenábamos patinando
en el piso recién encerado por mamá.
A mis hermanos y a mí, nos hacía
pan dulce sólo con nueces y chocolates
porque no nos gustaban las frutas secas;
yo miraba la cadencia con la que amasaba
-en la pieza de atrás, que usábamos de lavadero
donde había una mesa grande de madera-
con uñas rojas y el pelo siempre bello.

3

No recuerdo haber deseado con frenesí
ningún regalo específico.
Vivíamos al lado de un jardín de infantes;
venían todos nuestros tíos y primos
y jugábamos en el arenero y el tobogán
mientras mi papá hacía el asado.
Robábamos los restos de sidra mientras los grandes bailaban.
Atraída por el destello de las brasas
me acerqué tanto que me quemé las rodillas,
mi tío enfermero me curó con pasta dental.
Más que a papá noel, anhelábamos la mística de los Reyes:
dejábamos zapatillas, una palangana naranja llena de agua
para los camellos y pasto que luego desaparecían.

4

¿Habrá que mirarnos, entonces, con la extrañeza del Jack de Tim Burton?:
preguntarse sobre este festejo, decir: ¿Qué es, qué es?
por qué la insistencia en la desproporción y artificio
o el mandato de ser perfectos por un día
cuando la revelación puede ser el instante de autenticidad:
que exista la posibilidad de ser cursi y cantar:
all I want for Christmas is you
y el recuerdo de la felicidad ingenua de cuando éramos chicos
pueda actuar como la latencia de esas semillas
que soportan condiciones límites
y todas esas cosas que podían destruirlas
son las mismas que las hacen germinar.

2






La mejor canción para Navidad.

Felices fiestas para todos.

viernes, noviembre 13, 2009




La feria estuvo hermosa. Gracias a todos por participar y venir.

***



Mi amigo Víctor sacó foto de la reseña que hice del libro de Marina Serrano, "Formación Hospitalaria", publicada en NEXO.


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Marina Serrano
Formación hospitalaria
Sigamos Enamoradas, 2006.
96 páginas/Poesía
$25

Por Lorena Curruhinca


M. Serrano comienza su libro con los versos: “En un hospital vive un niño con anencefalia, /lo extraño de esto es la palabra: vive.”, el poema concluye contándonos la decisión del médico de no revivir al chico si entra en paro otra vez y con la poeta enunciando la pregunta: “(¿Lo revivimos alguna vez?)”. Así de cruda e íntima, lanza el interrogante que rebota en nosotros mismos y se hace propio.
Así, Marina, transforma en crónica poética su paso por varios hospitales como estudiante de kinesiología. Convierte ese desplazamiento, ese paseo por el horror y dolor de los enfermos en el testimonio de alguien que no recurre a la facilidad de lo trágico para mostrar el propio aprendizaje –frustrado- de endurecerse ante lo ineludible de morir: la constatación de la carencia de poder en situaciones donde no hay acción que sane; el límite personal ante la muerte: “(si es que existe una entidad llamada muerte/y ocupa un espacio y un volumen)”. Aún con todo esto, la poesía de Serrano no sólo nos llega por la transferencia y porque comparte su mirada de realidades de un modo que no esperamos del rol un individuo que establecidamente mantiene distancia y hasta cierta inmunidad y costumbre ante la enfermedad en sí, sino porque registra su propia dinámica y nos la ofrece con valentía y padecimiento: “y el hombre que la medicina era/devoró mi fe”.

sábado, noviembre 07, 2009

¡Ya comenzó!


La segunda feria de editoriales autogestionadas empezó ayer.
Hoy de nuevo, a las 15 hasta las 21 hs, hasta el domingo 8.

¡Vení!!!

jueves, octubre 29, 2009

Varias noticias, varias

1) Se dio a conocer el listado de los seleccionados de Ediciones de la calle, para su Antología poética 2009, a presentarse en diciembre:
  1. Diego Rosake
  2. Emmanuel Jara
  3. Gerónimo Unibaso (¡mi novio!)
  4. Jorge Del Valle
  5. Nicolás Guglielmetti
Y avisan:

El jurado se dará a conocer el día de la presentación del libro (en el mes de Diciembre). En él se incluirá un breve comentario de cada uno de los miembros del jurado, a modo de "criterio de selección".

www.edicionesdelacalle.blogspot.com

2) Falta poco para la Feria de Editoriales Autogestionadas de Bahía Blanca (6, 7 y 8 de Noviembre en la Casa de la Cultura de la UNS) y los chicos de Cospel Ediciones darán un taller de encuadernación. Sería el sábado, a la mañana. Quienes quieran participar anótense en los comentarios o envíen un email a espacioreal@gmail.com.

Es gratis, pero no hay tantos cupos.

¡A anotarse!!!

3) El Club del Vinilo va a estar musicalizando toda la feria. :)



miércoles, octubre 21, 2009

Festival "Salida al Mar, 2009"


Festival Latinoamericano de Poesía
SEXTA EDICIÓN 2009 BUENOS AIRES | MORÓN


LECTURAS | MÚSICA | FERIA DE PUBLICACIONES
Entrada libre y gratuita


POETAS INVITADOS DE ARGENTINA,
BOLIVIA, BRASIL, CHILE, PERÚ Y URUGUAY


6 DE NOVIEMBRE DESDE LAS 18 HS
BIBLIOTECA NACIONAL
AGÜERO 2502 (BUENOS AIRES)

7 DE NOVIEMBRE DESDE LAS 17 HS
ANTIGUA IMPRENTA
ESTRADA 17, HAEDO (MORÓN)


ORGANIZA: CRISTIAN DE NÁPOLI
COLABORAN: FLORENCIA CASTELLANO, GERMÁN AMATO
Y DISTINTAS EDITORIALES PRESENTES EN EL EVENTO.



SALIDA AL MAR es un festival de poesía organizado por poetas y editores, abierto a todo el público y de ingreso gratuito. A las lecturas en escenario se suma una feria de publicaciones con material de distintas editoriales y revistas de poesía del continente.
Desde 2004 el festival reúne cada año a poetas de distintos puntos de América Latina y el país en un conjunto que incluye propuestas emergentes y otras ya consolidadas en años o décadas.
Se trata de difundir las distintas poéticas, pensarlas en relación con el contexto y apoyar a las pequeñas editoriales que las ponen en circulación. El festival se suma así al esfuerzo que en el país vienen realizando editores de libros y revistas de poesía, distribuidores, poetas libreros y coordinadores de ciclos de lectura.


BIBLIOTECA NACIONAL

AUDITORIO BORGES

VIERNES 6 DE NOVIEMBRE


18 HS
Valeria Meiller (Bs. As.)
Pamela Romano (La Paz, Bolivia)
Paula Soruco (S. Salvador Jujuy)
Fabiana Faleiros (San Pablo, Brasil)
Lucas Soares (Bs. As.)


19 HS
Ian Lerner (Montevideo)
Martín Armada (Bs. As.)
Rodrigo Olavarría (Santiago, Chile)
Arianna Castañeda (Lima, Perú)
Gustavo Giovagnoli (V. López)


20 HS
Miguel Ildefonso (Lima, Perú)
Roberta Iannamico (Villa Ventana)
Beatriz Vignoli (Rosario)
Mario Arteca (La Plata)



Feria de editoriales

Durante todo el festival, mesas con libros de poesía de las editoriales: Gog y Magog, Vox, Bajo la luna, Chapita, IAP, Santiago Arcos, Eloísa Cartonera, Mansalva, Tierra Firme, El niño Stanton, Black & Vermelho, El fin de la noche y otras.


ANTIGUA IMPRENTA
DEL FERROCARRIL

Estrada 17, Haedo (Morón)

SÁBADO 7 DE NOVIEMBRE


17 HS
Natalia Perz (Hurlingham)
Sebastián Kirzner (Bs.As.)
Mercedes Halfon (Bs.As.)
Rodrigo Olavarría (Santiago)


18 HS
Victoria Cóccaro (Bs. As.)
Carla Sagulo (Bs. As.)
Jacqui Behrend (Bs. As.)
Miguel Ildefonso (Lima)


19 HS
Música:
Paula Trama, Andrés Ruiz


20 HS
Vanina Colagiovanni (Bs. As.)
Arianna Castañeda (Lima)
Luis Lhoner (Morón)
Flavio Crescenzi (Bs. As.)


21 HS
Soledad Castresana (Bs. As.)
Angélica Freitas (Brasil)
Sebastián Bianchi (Morón)
Marcelo Díaz (Bahía Blanca)



EC Antigua Imprenta del Ferrocarril: a dos cuadras de la estación Haedo del tren del oeste (línea Sarmiento).


Salida al mar.

martes, octubre 13, 2009

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En el blog de Nexo (suplemento cultural del Periódico Ático) publicaron la reseña de él, de Derrumbe (Guebel) y la mía, del libro de Anne Talvaz.


END OF THE WORDL, 5

Habíamos preferido no acercarnos
al prado donde se esparcen las cenizas. Al parecer era un lugar
que debía tratarse con respeto.


Sería estúpido decir que previnimos lo siguiente:
nunca se puede prever nada, incluso si
tarde o temprano las cosas terminan por saberse;


simplemente, era preferible no abordarlo.
El futuro avanza sobre sus cenizas paso a paso.
Tarde o temprano se sabe siempre por qué.

Anne Talvaz, Confesiones de una gioconda y otros poemas (Bajo la luna, 2008).




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Anne Talvaz, es poeta y traductora belga (1963). De madre inglesa y padre francés, fue educada en Francia. Está casada con un mexicano. Es, tal vez, esa convergencia de lenguas lo que dota a su poética de una voz reconocible; un sonido que es posible evocar.
El libro reúne dos libros publicados anteriormente: Imagines, de 2002 y Panaches de mer, lythophytes et coquilles, 2006 y uno inédito, que da nombre a la selección.
El primero consta de una serie de 10 poemas, todos titulados End of the World –se incluye una entrevista realizada por J. Arrambide donde Talvaz manifiesta que nombrar en inglés es una forma de distanciamiento- donde se comienza más tenuemente: “a tierra firme crujen por todas partes, pero apaciblemente:/el fin del mundo tendrá también el regusto de lo inevitable” y luego se acrecienta una extrañeza asumida e irónica de la fatalidad.
En Panaches de… detalla las caracolas de mar del cuadro de A. Vallayer-Coster y continúa con una observación de María como alguien cansada de la vigilia y la compasión constante.
Confesiones de una Gioconda refiere la vida de “una mujer de un ejecutivo”, pero no desde el discurso esperable de ese estatus, sino con el sarcasmo de lo “no decible”. En los versos finales se habla del caracter nómade de tal vida los lleva a una ciudad cerca del campo nazi de Birkenau.
Talvaz atrapa no sólo por lo inesperado de sus confesiones sino por esa entrega que se convierte en materia.

martes, octubre 06, 2009

En el blog de Nexo publicaron mi reseña de País de Nieve, de Yasunari Kawabata.






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Yasunari Kawabata
País de nieve
Booket, 2009.
Traducción y prólogo de Juan Forn.
160 páginas


Kawabata (Primer premio Nobel de Literatura japonés, en 1968) escribe País de nieve a modo de entregas y a pedido de lectores da un final –que se transforma en libro- en 1947.
Shimamura es un acomodado que existe gracias a su herencia; de mediana edad, aficionado a la danza, vive con su familia en Tokio. Él viaja a la zona que más nieva en Japón, donde están las zonas termales. En el viaje conoce a Yoko, a quien observa desde la distancia intencional a través del cristal del tren. Desde entonces, podemos ver en él esa actitud lejana de enfrentarse con lo bello. Sólo de un modo de delineamiento o acaso un leve resplandor lo exalten.
En las termas conoce a Komako, aprendiz de Geisha, a quien visitará con los años.
Ella ofrecerá un amor tan frágil como expectante a la presencia del sujeto que se ama; a sabiendas que en él no hay tal correspondencia.
En ell final, Kawabata nos ofrece unos de los mejores incendios de la literatura. Con sutileza ofrece los contrastes de la nostalgia y la tranquilidad del paisaje que cubre la nieve: mientras el alma puede estar en caos, él desliza una prosa que nos lleva hasta la más inolvidable experiencia.

lunes, octubre 05, 2009

¡Se viene la segunda feria!!!!




Si tenés una editorial o tenés tu propio libro y estás interesado/a escribí en este post, o escribime: curruhincalorena@hotmail.com

miércoles, septiembre 30, 2009

¡Todos invitados!!!




Lecturas + poesía + narrativa + sorteos + comida + brindis + oferta de libros y revistas + buena onda
Sábado, 03 de octubre de 2009
19:00 hs
Centro cultural La Usina
O'higgins 474



martes, septiembre 22, 2009

poética

en las manos sostenido
el frasco y el viento
adentro es el único

que solo se mueve


si al menos el miedo tuviera forma (instantánea)

plano vacío sin viento
infinito un objeto borroso
en el medio titila

hacia el vértigo de las diagonales

Facundo Ruiz, de Escorzos (Huesos de jibia, 2009).



miércoles, septiembre 09, 2009




Hoy es mi cumple; tengo una felicidad mansa, como en una canción de Ana Prada o como el poema de Jorge Teiller, "Bajo el cielo nacido tras la lluvia" que en una parte dice:

"Pues siempre podremos estar en un día que no ayer ni mañana,
mirando el cielo nacido tras la lluvia
y escuchando a lo lejos
un leve deslizarse de remos en el agua."




jueves, agosto 20, 2009

por qué leo poemas en el trabajo

no es para salvarme de los animales


luis chavez dice que
el tiempo no entiende de estas cosas
para él
todos somos animales


la poesía detiene el tiempo
no es para pasar el tiempo
que leo en la oficina


conozco las reglas
mantengo las distancias
estas cuestiones de empleado
resultan inútiles para leer


soy interrumpido
soy un pobre y contumaz mediocre
lo cual no se remedia
leyendo poemas en el trabajo
ni escribiéndolos
o sintiendo que no importa
que voy hacia la muerte
con una línea de dios
y los labios cerrados


pero
otra vez
abro francamente ese libro
de Kavafis
adivino los rumores de Alejandría
y me embrutezco de soledad
de silencio

Alejandro Schmidt,
Silencio al fondo (Ediciones Radamato, 2000).


Blog del autor: romanticismo y verdad.


miércoles, julio 01, 2009




Calle abajo hay un negocio en que se reparan radios. Es de un italiano, Joe Vitale. A comienzos del verano apareció en la vidriera un anuncio extraño: El viudo negro. Y abajo: SIGAN ESTA VIDRIERA Y TENDRÁN NOTICIAS DEL VIUDO NEGRO. Así que el vecindario quedó intrigado, a la expectativa. Unos días después se agregaron dos fotografías amarillentas, tomadas hacía unos veinte años, mostraban al señor Vitale como un joven fornido, con un traje de baño negro, hasta la rodilla, y una gorra negra. Debajo de las fotografías, a máquina, se leía que Joe Vitale, a quien todos conocíamos como un técnico de radio cargado de hombros, de ojos tristes, había sido, en una encarnación suprema, campeón de natación y bañero en la playa Roclaway.
Se nos advertía que siguiéramos atentos. Nuestra recompensa llegó a la semana siguiente: el señor Vitale anunciaba que el Viudo Negro estaba a punto de reiniciar su carrera. Había un poema en la vidriera, llamado "El sueño de Joe Vitale", en el que decía que había soñado con volver a conquistar el mar.

Al día siguiente apareció el anuncio final. En realidad era una invitación, y decía que se nos esperaba a todos en Rockaway el 20 de agosto, pues ese día pensaba unir esa playa con la de Jones, muy distante. El resto de ese verano, hasta esa fecha, el señor Vitale se pasó todo el tiempo sentado en la vereda, frente a su tienda, observando las reacciones de los traseúntes, y parecía como adormilado y lejano, asintiendo continuamente, sonriendo cortésmente cuando los vecinos se paraban para desearle buena suerte.

Durante un tiempo no pasó nada más. Luego, una mañana, el mundo se levantó y se burló del sueño de Joe Vitale. La historia apareció en todos los diarios, con fotografías en la primera plana. Fotografías tristes, porque no se lo mostraba en su momento de triunfo, sino de agonía, parado sobre la playa de Rockaway, rodeado de policías. Esta es la actitud que adoptaron casi todos los diarios: había una vez un viejo tonto que se cubrió el cuerpo con grasa y fue trotando hasta el mar, pero cuando los bañeros lo vieron nadando tan lejos de la costa, fueron en un bote y lo trajeron. Pero el hombrecito, tan cómico, volvió a meterse en el mar cuando se descuidaron los bañeros, que volvieron a llevarlo a la playa, y el Viudo Negro, arrastrado a la playa como un tiburón medio muerto, regresó para oír, no el canto de las sirenas, sino maldiciones, burlas, y los silbatos de la policía.

Lo correcto sería irle a decir a Joe Vitale que uno lo siente mucho, que piensa que él es un hombre muy valiente, decirle, pues, cualquier cosa: la muerte de un sueño no es menos triste que la misma muerte. Pero su negocio de reparación de radios está cerrado, desde hace mucho. No hay señales de él, y su poema se debe haber caído, porque ya no se lo ve.


Truman Capote
. Fragmento de "Nueva York", del libro Los perros ladran.

sábado, junio 20, 2009

cuando se arranca una flor

la rama vuelve a su posición primitiva;
con las cosas del corazón
no sucede de la misma manera;
así reflexionaba en voz alta y en ese
instante me sentí como liz taylor
en alguna de esas películas
en las que hacía un poco de sí misma,
un aire de majestad en el exilio
y la convicción secreta
de que el destino de toda mujer
al dar noticias o recitar axiomas
es el de no ser creída.


en el atrio ardía un vela
en un vaso de cristal rojo,
y en otro, a su lado,
alguien había colocado
un ramillete de espuelas de caballero
y el olor no se esparcía entre aquellos
que se preparaban para el entierro.

Patricia Suárez
, Secreto desencanto (Vox, 2008).





JUEGOS CON MI HIJA



Se tapa la cara
con un pañuelo azul, y
dice
que no está. Se cae el pañuelo
y mi hija aparece,
porque la iluminación
en un escenario no es real. Hay
un redondel de luz que se mueve
dentro y fuera de lo que estamos
viendo, y todo
lo que allí pase va a ser aceptado,
como quien acepta la historia.
Mi hija aparece tras el
pañuelo azul; su cara
se ilumina como en cualquier escenario,
y ahora dice que
está,
como quien confirma
la magia.

Irene Gruss
, La mitad de la verdad (Bajo la luna, 2008).

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martes, junio 16, 2009

De lo que veo en las películas

I

En Sleepy Hollow, Christina Ricci
hace un círculo con tiza rosa
para salvar a su padre y a
Johnny Depp del jinete.
Repasa varias veces
la forma;
como si la insistencia
fuera secreto de la protección.

II

Robert de Niro está sobre
un trozo de hielo
que se desprende
hacia el océano.
Lleva a su padre, Víctor Frankenstein, muerto:
quemándose entre troncos.

Desde la orilla los mira
el capitán.


Irse. Dejar las cosas,
pero ardiendo entre el fuego.

viernes, junio 05, 2009

Canción y versión alegres...







Estoy siempre volviendo al sonido Motown.
Cierta reminiscencia feliz de la infancia; de carpetas forradas con contac con fotos de los Beatles, Michael Jackson y Tina Turner; de grabar las canciones preferidas en cassettes desde la radio e improvisar las coreografías frente al espejo.

Ah, sí, cierta nostalgia.

domingo, mayo 31, 2009

Un domingo para...

Zooey Deschanel (She & Him) y chocolate.










Si la no la ubican, esta chica aparece en la última de Jim Carrey (¡Sí, señor!), salvando un poco las papas. A mí me llamó la atención en Soltero en casa -de esas películas en las que esperás que ciertos actores como Kathy Bates tengan todavía su destello-. Ahí la chica mostraba su encanto, entre freak y nerd; que en el fondo, muchos quisiéramos tener.
Encima, canta.



P.D.: Sí, esta intermitencia en los posteos es un poco la falta de confianza que siempre tuve en el soporte. Nunca supe si era un diario, una nota, un acumular o atesorar citas. Ahora; con otro formato más "seguro" en cuanto a la visibilidad y cierta obturación personal en cuánto a escribir en cierto estilo o "para".
Ese recorte que hago en fb: donde puedo publicar con descaro sobre qué cosa vi hace diez minutos en la calle. Y quizá eso no implique que exista una observación tan marcada o un formación de la imagen tan rigurosa (aún con todos los test que hay para ver qué clase de libro somos o qué héroe pudimos ser).
Tener un blog siempre implicó una cuestión de valorar qué se está escribiendo; qué se pone. La presión de la evaluación. ¿Qué es esto?

Hace unos días estoy sincerándome con muchas cosas y personas. En el medio de una peatonal bahiense, tomando helado con mi mamá, le dije cosas de mi infancia; le hablé de mis miedos, de ese desgarro provinciano que tanto me costó superar.
A veces pienso que también podría hacer un post donde cuente que a la tarde dije: "yo los extrañé tanto; perdoname si te conté esto".

miércoles, mayo 20, 2009

Llegó a mi casilla este e-mail sobre uno de los poetas que más me interesan:

Goles Rosas (Libros listos para imprimir)

Fabian O. Iriarte
Re: signado
(Antologi­a personal, 1988-2003)

Instrucciones de uso: Ud recibe dos archivos por libro: uno con el contenido de la tapa, el otro con el cuerpo del libro. Para imprimirlo, Ud. debe primero imprimir las paginas impares y luego ando vuelta las hojas correctamente) las pares. Para la tapa se recomienda papel de color para
impresora (120 gramos) o simple cartulina. Por último, usted debe armar el libro (use como referencia los números de las páginas).
Una vez armados, se los puede coser usando aguja e hilo doméstico. Envíe estos libros a un amigo.

Claro, lo imprimí; aunque todavía no regalé ninguno. Lo releí varias veces.
Para pedir el libro hay que escribir a la siguiente dirección: golesrosas@yahoo.com.ar



Estampas japonesas

En la línea de la rama que confunde el horizonte
frente al asombro de los ojos de la mañana.
Si tu veux être heureux, ne cueille pas la rose…
Después de la luz de lluvias que deslumbran,
la perfección es extraña.


Recaudos necesarios

Como esa delicada telaraña vista al trasluz de la lluvia.
(Entre las personas y las cosas, las redes de lo real).
Gotas a punto de caer a un abismo diminuto, sus riesgos aparentes.
(Depender del azar, impotencia y orgullo para quien se sabe
hecho de azar y nada más). Esa prolongación exacta
del frágil laberinto se debe a una rama un poco más alejada
que el insecto quiso incluir también en su orbe.
(Hay quien no confía tanto sus gestos a los caprichos de la lucidez,
deja un mínimo poder a los golpes de viento). Voy adonde estás:
el centro de este laberinto que el viento balancea.

Fabián O. Iriarte.

Novedad editorial poética

Salió el libro "Usos de la imaginación", editado por eudem; Poesía de l@s latin@s en EE.UU; traducidos por Fabián Iriarte y Lisa R.Bradford.

El miércoles 3 de junio a las 19:30 hs. se realizará la presentación en Villa Victoria, en Mar del Plata.

Se puede conseguir en librería Paidós, acá.





La lección de la caña de ázucar

Mi mamá abrió bien grandes los ojos
parada al lado de la plantación
lista para cortar.
"Respira hondo",
dijo en voz baja,
"no hay nada tan dulce:
nada más dulce".
Al escucharla ,
papá dejó la goma pinchada que estaba cambiando
bajo un sol que sacaba la brea del asfalto,
y me agarró de un brazo, quebró mi corrida
hacia una planta:
"La caña puede asfixiar a una niña: snakes , las víboras
se esconden donde crece más alto que tu cabeza".

Y nos llevó de vuelta al auto lisiado
donde transpiramos nuestra penitencia,
por haber antojado más dulzura
que la que nos es permitida,
más de la que podemos manejar.

Judith Ortíz Cofer.

***



EL PROCESO

-¿Qué hago? No soporto vivir. La vida es tan corta, y no soporto vivir.
-No sé. Siento lo mismo. Pero hay cosas, hay muchas cosas. Hay un punto en que la desesperación es una luz, y un amor.
-¿Y después?
-Después viene la Naturaleza.
-¿Usted está llamando naturaleza a la muerte?
-No. Estoy llamando naturaleza a la naturaleza.
-¿Todas las vidas habrán sido así?
-Creo que sí.

Clarice Lispector
, Revelación de un mundo (Adriana Hidalgo, 2005).

lunes, febrero 23, 2009

AHORA que pareciera que todo cabe en mi puño
y sé que va a pasar,
como el cormorán que pasó allá lejano
graznaba y gemía
por no sé qué aire
o qué espuma pasó,
como la vida negra estuvo y pareciera
que hoy es púrpura y cabe en mi mano,
así contengo sin nada
para perder.
en tributo a El arte de perder de Mirta Rosenberg.


Irene Gruss,
La mitad de la verdad (Bajo la luna, 2008).

viernes, enero 30, 2009

No leí todos los libros que me propuse para este verano y las "vacaciones" amenazan con terminar antes de lo previsto.
En estos cinco días de mudanza: dale martillo, dale tornillo, pintar madera, buscar precios; intentar que sea posible caminar por la casa.

Mientras, marvin gaye me alegra:



viernes, enero 09, 2009



Enero
Lunes 4

Escribir. Examinar, mínimamente, aspectos de la propia vida. A qué conduce ese paciente recoger de minucias; un solo instante de iluminación debiera bastarnos. Darnos cuenta que recorremos lo probado ya por incontables generaciones. Darnos cuenta. Pero entenderlo racionalmente no sirve demasiado. El que no está dispuesto a admitir que toma el riesgo de dejar alguna vez de escribir para siempre que no continúe haciéndolo.

Alberto Girri,
Diario de un libro (1972).

martes, enero 06, 2009






Chusmeando unos poemas, mis hermanos corrigieron que ellos no bajan tan rápido la escalera y que tampoco se entendía cuál era el barco hundido porque hay varios...

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Atenti: la gente de periódico Ático informa que a partir del 18 de enero comienzan con el servicio de delivery (por si están con pocas ganas de pasar por el kiosco). Además: a partir de este año el precio es de 2 (dos) pesos.