Una bella elizabeth...

La primera vez que escuché este soneto fue en Mi gigante. Busqué quién lo escribió y quién era el compañero grandote de Billy Cristal: jugador rumano de basquet, convertido en actor; autora del poema: Elizabeth Barret Browning, esposa de Robert Browning.
En "The Bachelorette" -programa bizarrísimo-, dos se casaban y se lo recitaban entre ellos.
Hace poco él me regaló un libro de poemas de poetas anglosajonas. Yo estaba muy contenta y Elizabeth también estaba (hay como una tradición de poetas con nombres de E, ¿no?).



XLIII

How do I love thee? Let me count the ways.
I love thee to the depth and breadth and height
My soul can reach, when feeling out of sight
For the ends of Being and ideal Grace.
I love thee to the level of everyday's
Most quiet need, by sun and candle-light.
I love thee freely, as men strive for Right;
I love thee with the passion put to use
In my old griefs, and with my childhood's faith.
I love thee with a love I seemed to lose
With my lost saints,--I love thee with the breath,
Smiles, tears, of all my life!--and, if God choose,
I shall but love thee better after death.



¿De cuántos modos te quiero?
Déjame contarlos.
Te amo hasta todo lo más profundo,
ancho y alto que mi alma alcanza
cuando se siente oculta
a la vista para los fines del Ser
y de la gracia ideal.

Te amo hasta el límite
de la más serena necesidad cotidiana;
a la luz del sol y de la vela.
Te amo libremente,
tal como los hombres luchan por el derecho.
Te amo puramente,
tal como ellos huyen de la fama.

Te amo con la pasión que solía poner
en mis viejos pesares, y con la fe de mi niñez.
Te amo con un amor que
me parecía perder con mis santos perdidos
¡Te amo con el aliento,
las sonrisas y las lágrimas de toda mi vida!
Y, si Dios lo quiere,
te querré mejor después de la muerte.

Autombobo 2

A pedido de lucas vuelve la autopropaganda y gracias a Lamujerdemivida hay otro poema mío acá.



P.D. no hay posts nuevos, no por falta de voluntad (sí, tal vez de tema) sino que estoy de vacaciones.
Disculpe las molestias.

Recomendado

Sé que mi héroe es Batichico, pero hay que verla.




Nota: en los títulos aparece Marlon Brando.

Sostiene suave

La toma con las dos manos. Sostiene suave, calculando el peso, imaginando que es un planeta y ella maneja la gravedad.
Tiene el cuchillo, corta la punta. Sacude manos. Hace una pinza con los dedos y comienza con la primera capa; hacia abajo, despacio. El aceite está calentándose. Difícil oler las lavandas del patio. Termina con las capas marrones y queda una esfera con finas vetas que dividen en más pedacitos. Agarra el cuchillo que encuentra más filoso y brillante y trata de extraer una medialuna lo más transparente que se pueda. Luego de varios intentos, de cortarse un poco de uña, la obtiene. Camina hacia la ventana, la coloca contra el vidrio que humedece. Rayos oblicuos la transparentan más.
Algo oscurece. Una sombra penetra. Las cuentas de la cortina chocan entre sí.
- Esto está lleno de humo, Violeta. -dice tía Amanda.
Con pasitos cortos y nerviosos llega y apaga el fuego.
- ¿Todavía no picaste las cebollas? -reprocha tía.

Ahora -sí- llorando Violeta empieza a cocinar.






//
La foto no es asociativa (no del todo). Es la única de gente cocinando que me gustó.

Autobombo

Publicaron un poema mío en el blog de Lamujerdemivida.

Y está acá.



P.D. no estoy muy a favor de la autopropaganda, pero me siento como cuando tenía 13 años y estaba en la feria de libros de Patagones en un puesto (con mi profesora y mis poemas) y al lado un poeta local (amigo de mi primo) al que le compré su primer libro y me marcó como pocos.

todos podemos ser pee wee...

Cuando me robaron la bici
hice un puchero de nena:
los labios cóncavos
mordidos de a poquito
haciendo fuerza
para no llorar.
En la plaza
(que es donde se juntan
los que las roban)
no estaba. Ahí no dijo él.
Ya está dije.
Ahora en el rincón del patio
están escoba y pala.

Robando posts

Sobre mediados de mayo El buen salvaje publicaba este post:



Arte, arte, arte (Marta Minujín)

Hay todo un tema que recorre el siglo XX y es el de la disolución de los fundamentos del arte. En un primer momento arte era sinónimo de belleza y pericia técnica. Después llegaron las vanguardias y denunciaron la fosilización del espíritu y su entrega al público burgués que lo consumía como objeto decorativo y de status. Las vanguardias proclamaron la muerte del arte y el nacimiento del artista como único señor de su obra. Esto devino en el desprecio del público, Duchamp poniendo un mingitorio en el museo y declarando que era arte porque él lo decía, sencillamente.Luego llegó la muerte de las vanguardias y el arte se convirtió en un gesto, sólo eso. Los objetos despreciados por la alta cultura se convirtieron en obras de arte y fueron aclamados en los museos y galerías. Sopas Campbell valuadas en millones de dólares, el batimovil expuesto en el Museo de Arte de Nueva York, las peliculas clase B ensalzadas como obras subversivas. El relativismo ofrece una aparente libertad al destruir los prejuicios elitistas de la vieja cultura letrada, pero al mismo tiempo licúa las diferencias y hace desaparecer cualquier intento de establecer una jerarquía entre lo feo y lo bello. Si no hay criterios diferenciadores entonces Moby Dick tiene tanto mérito como el Pato Donald, Rimbaud se sienta a la mesa con División Miami y Salinger comparte habitación Robocop. Y está bien en un punto que eso pase, porque elimina los prejuicios de clase y descubre en los productos de la industria del entretenimiento valores que antes era despreciados por las elites. El problema es que la industria cultural tiene de su lado al mercado (en Hollywood puede laburar David Lynch pero las decisiones realmente importantes no las tomarán nunca los David Lynch), mientras que la cultura "letrada" es rezagada a las tiendas de usados o los cineclubes para ancianos ociosos. El engaño del posmodernismo relativista es que no dice que la fuerza del capital está del lado de División Miami o de Britney Spears y no de Faulkner o Jim Jarmusch. "Todo merece el mismo respeto" dice el relativismo, pero calla que las fuerzas materiales del mercado trabajan para elmercado y no para la "alta cultura" y que por lo tanto a millones de personas sólo le llegan ciertos productos (los que son considerados rentables) y desconocen tantos otros que serían tan valorables como los productos de la industria cultural.En ese sentido, cada vez más, el gusto por el arte se va convirtiendo en privilegio para pocos, en una resistencia, en un refugio ante el mundanal ruido. Destino horrible por demás, ya que el gran arte nunca fue resistencia y refugio sino osadía, rupturismo, escándalo, conmoción. Visitar hoy una librería, por ejemplo, es una experiencia penosa porque uno ve cara a cara quiénes son los consumidores de gran arte: señoras viejas seguramente profesoras de letras retiradas, psicoanalistas veteranos con ganas de estar a la moda, tímidas estudiantes de letras buscando los libros de sus profesores, treintañeros desesperados por que terminaron el Código Da Vinci y Tolkien y no conocen más títulos que esos, todo esto entre gigantografías de Andahazi y Pacho O'Donnell y libros de fotos para turistas y el nuevo de Aira que sale 60 mangos y la nueva saga pelotudista de dragones e imbéciles estudiantes de magia. Solo queda el Parque Rivadavia, mi patria adoptiva, mi única universidad, donde junto a viejas revistas porno y vinilos Zappa uno puede conseguir el Satiricón de Petronio o Los Siete Pilares de la Sabiduría de T.E. Lawrence o los versos eróticos de Verlaine a cinco pesos. Siempre y cuando no le preguntes al nazi gordo por la Dialéctica del Iluminismo de Adorno y te saque carpiendo con sus perros SS.





//

Siguiendo; a responder la consigna de belerofonte.

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Mariana suozzo deslumbra con los poemas de Mark en el espacio.

poesía eres tú...

Complicado y aturdido

No soy Bahiano, ni estoy aturdida, pero sí complicada. Así que por eso no hay posts, pero sí los tengo en mente (sorpresa). Aunque tal vez esto sólo sea una excusa para expresar mi total aversión a la propaganda (no me gusta decir comercial, aunque sea correcto) de coca-cola light ("la vida es como te la tomás", psé...) que lo único bueno que tiene es que aparece Arnaldo André. Y para decir cuánto me gustaban Los Pericos.

morse...

Lista de posibles cosas (mejores) en qué gastar los 7 pesos de la entrada de Código da Vinci:


*7 cd´s para grabar.
*alquilar dos películas (incluso "El Rey Escorpión").
*alquilar Amélie (nunca la vi).
*helados.
*café.
*un cuaderno lindo en donde escribir posibles poemas.
*chocolate shot.
*dos lapiceras con plumitas.
*corrector de cinta.
*coca cola coleccionable.
*goma eva y hacer pavadas.
*crema exfoliante.
*plastilina.
*fotocopias.
*ir a ver otra película.
*pochoclos.
*limpiador de pisos.
*esmalte de colores.




Ah. Es raro, pero el sonido de Goldfrapp me-gusta.

ajá...

Aburrimiento total de las idas y vueltas de periodistas sin imaginación sobre la tan mentada lista.
Lo que verdaderamente entretiene son los comentarios de los hinchas enardecidos:

"Pekerman te odio mas que a Bielsa, y eso es muuuuuchoo.
Palacio? hacete un mechon
Ustari? hacete dos mechones
Demichelis y Zanetti afuera? hacete una peluca entera.
Ahora que queda? Hacer fuerza por jugadores que no te convencen ni en pedo (precisamente de la mitad de la cancha para abajo).
Que garron viejo, vivir un mundial representado con estos tipos. Ni ganas de amargarme si no va mal me da. No se, capaz que el jingle de Quilmes le levanta.

Espero que con la plata que te dieron te compres un buen taxi forro."
Comentó: Daniel D
extraído de La Redó!



P.D. Mientras tanto, ya no siento ese no-sé-qué cada vez que veía a Crespo. Y tal vez saque el poster que hay de él en la casa de mis papás, en la puerta.




Anexo: Fútbol radial, por Tomás Abraham.

continuación...

Hace unas noches él me insistía en que lea un poema que le gustaba. Yo estaba medio dormida, y agarré el libro con pocas fuerzas. Como me había hablado del autor, pistas tenía. Pero es como esas cosas de las que tenés intuiciones leves y luego impactan.

Entonces, Montale me daba otra cosa que no veía y se parecía a mi vida.

Una intuición destruida y mejorada.



POEMA 5 DE XENIA II

Del brazo tuyo he bajado por lo menos un millón de escaleras
y ahora que no estás cada escalón es un vacío.
También así de breve fue nuestro largo viaje.
El mío aún continúa, mas ya no necesito
los trasbordos, los asientos reservados,
las trampas, los oprobios de quien cree
que lo que vemos es la realidad.

He bajado millones de escaleras dándote el brazo
y no porque cuatro ojos puedan ver más que dos.
Contigo las bajé porque sabía que de ambos
las únicas pupilas verdaderas, aunque muy empañadas
eran las tuyas.
Eugenio Montale.




Ho sceso, dandoti il braccio, almeno un milione di scale
E ora che non ci sei più è il vuoto ad ogni gradino.
Anche così è stato breve il nostro lungo viaggio.
Il mio dura tuttora, né più mi occorrono
Le coincidenze, le prenotazioni,
le trappole, gli scorni di chi crede
che la realtà sia quella che si vede.

Ho sceso milioni di scale dandoti il braccio
Non già perché con quattr’occhi forse si vede di più.
Con te le ho scese perché sapevo che di noi due
Le sole vere pupille, sebbene tanto offuscate,
erano le tue.

zapatos

cuando sos joven
un par de
zapatos
de mujer
con taco alto
puestos
solos
en el ropero
pueden encender
tus huesos.
cuando sos viejo
un par de zapatos
sin
nadie
adentro
y nada
más.
Charles Bukowski.

Dos en Las Grutas

Cosas de fin de semana...

1) Charla entre mi novio, su amigo y yo. Sábado a la madrugada, en la fiesta de cumpleaños:


amigo: - ¿y hace cuánto que salen?
él: - y, ... seis meses...
yo: - no, 7 meses, ya.
amigo: - ah, entonces pueden casarse.
él: - sí, pero los papas de ella no quieren todavía.
amigo: - ¿pero qué edad tenés? (mirándome)
yo: - 24.
amigo: - pero entonces, no les des bola y casate.


Ajá.




2) mirando la cartelera del cine (a la salida de Brokeback Mountain) me di cuenta de esto:








¡Cecilia Dopazo es nuestra Jennifer Aniston!

¿o no??


3) estuve todo el domingo, intentando recordar una canción, que me desperté tarareando -sin saber por qué-. Hasta que a mitad de tarde logré como cierta unidad melódica, pero no sabía la letra. Hasta saqué un "my baby". Con esa información es imposible de buscar en internet. Hasta que, eureka:
Outkast, con Hey ya!

No ocasional

No tengo tanto tiempo de escribir acá. Me da pena. Cuando se me ocurre algo que sí podría "publicar" (postear, publicar: uf) y que con un poco de acodomo sintáctico, quedaría más o menos respetable, surge algo más.
Mis días, consisten más o menos, en levantarme temprano ( abrazada de mi chico), ir a la uni y estudiar.
Desayuno: calentar agua, que él tome mate, yo té, juguito o gaseosa de la noche anterior. Él va a trabajar; yo, después del mediodía también. Salgo de tarde, luego nos vemos otras horas más. Me embola verlo poco, pero bueno. A veces me pregunto qué sería la vida de los multimillonarios que están tan al pedo, todo el día. Y si podría ser así. Seguramente, no. Y los millonarios no sé si se enamoran así. No sé ustedes, pero mi idea cursi del amor, es que hay que ser medianamente pobre. O al menos mientras son sólo dos. Tiene esa cosa, tan de "Antes del amanecer" (Ethan Hawke, Julie Delpy, ¿recuerdan?), pero versión argentina. En donde yo tomo sopa instántanea -que hace él-, y sonrío mientras con la cuchara saca todo lo naranja del fondo y lo beso y me besa.
Todo esto es por qué me pregunté muchos días qué digo, qué hago en este blog. En realidad no lo sé. Mi excusa principal es falta de tiempo, y segundo, de ideas que se mantengan una semana. Al menos poder trabajarlas, o trascribirlas.
Algo parecido me pasó con lo del 24 de Marzo. Intenté hacer algo (al menos pensarlo). Evalué un esquemático. Me enojé. Después leí a un historiador que mejoró la cosa. Hablaba de los riesgos de la memoria colectiva, con cierto efecto anestesiante. Y donde prioriza la memoria individual, como experiencia personal. Para luego, así, tratar de entender el entorno y sociedad.

Y concuerdo.

Por eso y más...

Por eso

porque yo me desierto y tú me lluvias
porque me océano y me balsas
porque me otoño y tú me hojas
porque me sótano y me alas
por eso yo te músico y me músicas
por eso yo te potro y tú me frutas
y yo te marinero y me tabernas
y yo te remolino y me lagunas
por eso yo te circo y tú me infancias
por eso te amarillo y me amarillas
y te barco y me arenas
y te astro y me noches
y te buzo y me perlas
y te campo y me flores
por eso yo te viento y tú me crines
por eso te crepúsculo y me auroras
por eso yo te cielo y tú me golondrinas
Pedro Mairal.

Mientras leo y vos dormís.

Abro el cuaderno.
Está la frase boba
copiada de vieja enciclopedia
roja que regaló mamá.
"La palabra o lenguaje. Hecho
cultural que nos rodea".
Fácil sería usar
la comparación obvia.
Escribir: sos abrazo;
hueco por donde
está mi cuerpo
-afuera el resto-.
Pero dormís sin
rodearme. Tengo el corazón
como tapita de
gaseosa pisoteada.

Cinéfila...

Memorias de una Geisha



Si buscan en google, no van a encontrar buenas críticas a esta película. Que no les caliente. Si tienen la oportunidad de ir al cine -si es que todavía está en alguno-, vayan, porque:

1) tiene una fotografía tremenda.
2) siempre es bonito ver cerezos, con sus lindas hojitas, en una escena.
3) Sayuri corre.*
4) ¡y también baila!


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*¿No es lindo correr entre colores, con algo suciéndonos entre las manos?