AHORA que pareciera que todo cabe en mi puño
y sé que va a pasar,
como el cormorán que pasó allá lejano
graznaba y gemía
por no sé qué aire
o qué espuma pasó,
como la vida negra estuvo y pareciera
que hoy es púrpura y cabe en mi mano,
así contengo sin nada
para perder.
en tributo a El arte de perder de Mirta Rosenberg.

Irene Gruss, La mitad de la verdad (Bajo la luna, 2008).

No leí todos los libros que me propuse para este verano y las "vacaciones" amenazan con terminar antes de lo previsto.
En estos cinco días de mudanza: dale martillo, dale tornillo, pintar madera, buscar precios; intentar que sea posible caminar por la casa.

Mientras, marvin gaye me alegra:

Enero
Lunes 4

Escribir. Examinar, mínimamente, aspectos de la propia vida. A qué conduce ese paciente recoger de minucias; un solo instante de iluminación debiera bastarnos. Darnos cuenta que recorremos lo probado ya por incontables generaciones. Darnos cuenta. Pero entenderlo racionalmente no sirve demasiado. El que no está dispuesto a admitir que toma el riesgo de dejar alguna vez de escribir para siempre que no continúe haciéndolo.

Alberto Girri, Diario de un libro (1972).