zapatos

cuando sos joven
un par de
zapatos
de mujer
con taco alto
puestos
solos
en el ropero
pueden encender
tus huesos.
cuando sos viejo
un par de zapatos
sin
nadie
adentro
y nada
más.
Charles Bukowski.

Dos en Las Grutas

Cosas de fin de semana...

1) Charla entre mi novio, su amigo y yo. Sábado a la madrugada, en la fiesta de cumpleaños:


amigo: - ¿y hace cuánto que salen?
él: - y, ... seis meses...
yo: - no, 7 meses, ya.
amigo: - ah, entonces pueden casarse.
él: - sí, pero los papas de ella no quieren todavía.
amigo: - ¿pero qué edad tenés? (mirándome)
yo: - 24.
amigo: - pero entonces, no les des bola y casate.


Ajá.




2) mirando la cartelera del cine (a la salida de Brokeback Mountain) me di cuenta de esto:








¡Cecilia Dopazo es nuestra Jennifer Aniston!

¿o no??


3) estuve todo el domingo, intentando recordar una canción, que me desperté tarareando -sin saber por qué-. Hasta que a mitad de tarde logré como cierta unidad melódica, pero no sabía la letra. Hasta saqué un "my baby". Con esa información es imposible de buscar en internet. Hasta que, eureka:
Outkast, con Hey ya!

No ocasional

No tengo tanto tiempo de escribir acá. Me da pena. Cuando se me ocurre algo que sí podría "publicar" (postear, publicar: uf) y que con un poco de acodomo sintáctico, quedaría más o menos respetable, surge algo más.
Mis días, consisten más o menos, en levantarme temprano ( abrazada de mi chico), ir a la uni y estudiar.
Desayuno: calentar agua, que él tome mate, yo té, juguito o gaseosa de la noche anterior. Él va a trabajar; yo, después del mediodía también. Salgo de tarde, luego nos vemos otras horas más. Me embola verlo poco, pero bueno. A veces me pregunto qué sería la vida de los multimillonarios que están tan al pedo, todo el día. Y si podría ser así. Seguramente, no. Y los millonarios no sé si se enamoran así. No sé ustedes, pero mi idea cursi del amor, es que hay que ser medianamente pobre. O al menos mientras son sólo dos. Tiene esa cosa, tan de "Antes del amanecer" (Ethan Hawke, Julie Delpy, ¿recuerdan?), pero versión argentina. En donde yo tomo sopa instántanea -que hace él-, y sonrío mientras con la cuchara saca todo lo naranja del fondo y lo beso y me besa.
Todo esto es por qué me pregunté muchos días qué digo, qué hago en este blog. En realidad no lo sé. Mi excusa principal es falta de tiempo, y segundo, de ideas que se mantengan una semana. Al menos poder trabajarlas, o trascribirlas.
Algo parecido me pasó con lo del 24 de Marzo. Intenté hacer algo (al menos pensarlo). Evalué un esquemático. Me enojé. Después leí a un historiador que mejoró la cosa. Hablaba de los riesgos de la memoria colectiva, con cierto efecto anestesiante. Y donde prioriza la memoria individual, como experiencia personal. Para luego, así, tratar de entender el entorno y sociedad.

Y concuerdo.

Por eso y más...

Por eso

porque yo me desierto y tú me lluvias
porque me océano y me balsas
porque me otoño y tú me hojas
porque me sótano y me alas
por eso yo te músico y me músicas
por eso yo te potro y tú me frutas
y yo te marinero y me tabernas
y yo te remolino y me lagunas
por eso yo te circo y tú me infancias
por eso te amarillo y me amarillas
y te barco y me arenas
y te astro y me noches
y te buzo y me perlas
y te campo y me flores
por eso yo te viento y tú me crines
por eso te crepúsculo y me auroras
por eso yo te cielo y tú me golondrinas
Pedro Mairal.

Mientras leo y vos dormís.

Abro el cuaderno.
Está la frase boba
copiada de vieja enciclopedia
roja que regaló mamá.
"La palabra o lenguaje. Hecho
cultural que nos rodea".
Fácil sería usar
la comparación obvia.
Escribir: sos abrazo;
hueco por donde
está mi cuerpo
-afuera el resto-.
Pero dormís sin
rodearme. Tengo el corazón
como tapita de
gaseosa pisoteada.

Cinéfila...

Memorias de una Geisha



Si buscan en google, no van a encontrar buenas críticas a esta película. Que no les caliente. Si tienen la oportunidad de ir al cine -si es que todavía está en alguno-, vayan, porque:

1) tiene una fotografía tremenda.
2) siempre es bonito ver cerezos, con sus lindas hojitas, en una escena.
3) Sayuri corre.*
4) ¡y también baila!


Powered by Castpost


*¿No es lindo correr entre colores, con algo suciéndonos entre las manos?

Para vos...

Nada de guardar
el amor dentro.
Hay que llevarlo
como barrilete
por las calles.
Hacer remontar
la dulzura escondida.












Sí, es para vos.

Esos raros hábitos viejos...

Se suponía (propuesta mediante de: Gibreel, xfiado y Leopoldo) que debía escribir sobre mis hábitos extraños (que en algún lugar leí como "malos"). Incluso, hace dos noches, buscando en la pieza que me aguantó hasta los 19, una hoja limpia entre apuntes viejos, encontré una medio vieja, pero que todavía servía. Al menos tuve la voluntad.
Escribí una porquería. Sí. Por eso, me ahorro de trascribirla para no seguir pensando que este blog, por momentos se va a pique (algo que me preocupa; sobre todo cuando leo otros blogs que sí creo buenos y estimo que con un poco de dedicación -y tiempo- podría hacer algo más decente).

Lo productivo de todo fue que imaginé una calesita con los cinco hábitos y que uno le podía disparar al que quisiera, como los juegos de circo. Lo contradictorio es que una calesita con cinco cosas sería medio triste.


Compendiando:

1) soy desordenada. Esto es común, pasa que no lo era antes. Al menos hasta que no viví sola. Lo que me hace dudar si no soy otras muchas cosas más en potencia sólo porque no estoy en el ambiente indicado.
Igualmente, tengo quienes van detrás mío diciéndome que no deje tirada cuál cosa o sea más ordenada. Por no decir que "alguien" a veces se pone a ordenar las cosas que dejo arriba de la mesa.

2) Dejo cosas líquidas en recipientes cuando dejo mi casa por varios días. Si bien es bonito ver cosas en otros estados conviviendo en un mismo espacio, no es tan poético cuando se convierten en microclimas (verdes). Como cuando volví a Bahía unos días para ver a mi chico y una botella de coca era un nuevo ecosistema. Un asco.

3) empiezo a leer cosas que no termino. Me repito que debería sentirme bien por tener libros que en algún momento leeré. Que a veces es linda la acumulación; el espacio apretado; un poco de sofocación; lo nuevo queriendo ser ingerido.
Mientras, en lo que va de vacaciones nunca terminé con las Ñ, con 2 "lamujerdemivida", una "Inrockuptibles, Calvino, Kenzaburo Oé, Pavese y Cortázar.

4) cuando duermo muy tapada sueño cosas feas y me despierto enojada. Y el enojo me dura como hasta al mediodía. Aunque no recuerde el sueño.

5) me acuesto tarde. Esto se potencia, en verano, porque ayudo a mis viejos en el negocio. El resto del año, nunca antes de las 12 ó 1. Nada aconsejable si luego te espera un día que empieza desde las 8. Es que siento que uno se pierde algo si no está un poco en vigilia. En "Nocturno", Girondo dice:
"cuál será la intención de los papeles que se arrastran en los patios vacíos". Si apoyás la cabeza la noche entera, puede que nunca sepas de esos papeles.
Eso o estoy desvariando.

Sí, me visto de fiesta porque cumplo un añito

:)

Las...

Las palabras que no se dicen
habitan casas inmensas y abandonadas.
Se chocan unas con otras
casi olvidando qué eran.
A veces llueve y pasan
chicas con las manos húmedas.
Algunas se ponen más tristes
porque saben que otras vendrán.
Tonto es intentar incendiar
ese silencio poblado.
Una tras una, las palabras,
seguirán sintiendo las paredes
como único mundo.

Bajo el cielo nacido tras la lluvia

Bajo el cielo nacido tras la lluvia
escucho un leve deslizarse de remos en el agua,
mientras pienso que la felicidad
no es sino un leve deslizarse de remos en el agua.
O quizás no sea sino la luz de un pequeño barco,
esa luz que aparece y desaparece
en el oscuro oleaje de los años
lentos como una cena tras un entierro.

O la luz de una casa hallada tras la colina
cuando ya creíamos que no quedaba sino andar y andar.

O el espacio del silencio
entre mi voz y la voz de alguien
revelándome el verdadero nombre de las cosas
con sólo nombrarlas: "álamos", "tejados".
La distancia entre el tintineo del cencerro
en el cuello de la oveja al amanecer
y el ruido de una puerta cerrándose tras una fiesta.
El espacio entre el grito del ave herida en el pantano,
y las alas plegadas de una mariposa
sobre la cumbre de la loma barrida por el viento.

Eso fue la felicidad:
dibujar en la escarcha figuras sin sentido
sabiendo que no durarían nada,
cortar una rama de pino
para escribir un instante nuestro nombre en la tierra húmeda,
atrapar una plumilla de cardo
para detener la huida de toda una estación.

Así era la felicidad:
breve como el sueño del aromo derribado,
o el baile de la solterona loca frente al espejo roto.

Pero no importa que los días felices sean breves
como el viaje de la estrella desprendida del cielo,
pues siempre podremos reunir sus recuerdos,
así como el niño castigado en el patio
encuentra guijarros para formar brillantes ejércitos.
Pues siempre podremos estar en un día que no ayer ni mañana,
mirando el cielo nacido tras la lluvia
y escuchando a lo lejos
un leve deslizarse de remos en el agua.

(Jorge Teiller - De «Para un pueblo fantasma», 1978)

Feliz 2006

Que lo que no se dice -alguna vez- alcance.

Semana Fijman

Poema VII

Roe mi frente dura
el lobo de la media noche.

Una escondida estrella arrima su sosiego.

Entre los soles ya se me canta aceite de
/júbilos.
Siento en mis manos venir la luz entera de la
/mañana.
Jacobo Fijman.

Cinéfilas...

Segundo Cuatrimestre 2005. Películas más queridas:





Wallace & Gromit




Corpse Bride







King Kong



Pasó demasiado tiempo desde las dos primeras como para que diga cosas que, usualmente, encontrarán en las debidas páginas dedicadas al género. La última la tengo a flor de lágrima: balanceándose en la punta del ojo. Hace apenas unas horas que con mi novio (Gerónimo) abandonamos el cine y aún siento una conmoción estrujando el pecho. Tampoco los voy aburrir; la trama es bien conocida así que sólo resta decir que Jackson hace todo bien, que Naomi es perfecta, que Brodey es el novio que toda madre quiere para su hija, etcétera, etcétera...


En el interválo leí a Fijman, y lloré. "El patio del hospicio es como un banco/a lo largo del muro".

Lo acompañé al colectivo. No quería que se fuera y me quedara el odio hacia el humo dilatándose entre la calle y yo. No quería sentirme Naomi Wats.

No tanto.

Sería...

"Sería lindo a partir de una cierta edad, año por año, ir de nuevo empequeñeciendo y recorriendo hacia atrás aquellos mismos peldaños que una vez se escalaron con orgullo. La dignidad y la honra de la mayor edad seguirían, no obstante, siendo las mismas que son hoy; de modo que la gente absolutamente menuda, los muchachos de seis u ocho años, serían los más sabios y más experimentados. Los más viejos monarcas serían los más pequeños; en general habría sólo muy diminutos Papas; los obispos mirarían desde mayor altura a los cardenales y los cardenales al Papa. Ningún niño podría desear ya ser algo grande. La historia perdería en importancia en razón de su edad; se tendría la sensación de que los sucesos de hace trescientos años habrían acontecido entre criaturas semejantes a insectos, y el pasado tendría, finalmente, la dicha de no ser advertido."
Elías Canetti.

Publicado en revista "Sur". n.308, 309, 210, 1968.

Navideñas...

Sí, sí, no caeremos en el facilismo de decir que ahora cualquiera canta, que el arte está devaluadísimo, que decí que Harold Bloom no se dedica a la música, porque sino, también teníamos estándares a superar de música clásica... Pero Luchi, de onda... ¿no era suficiente con que toleraramos "la felicidad, ja, ja, ja, me la dio tu amor, jo, jo, jo"? Digo...

Es una opción para pedirle a Papá Noel. Eso o los éxitos de los Parchís.


Mientras tanto, yo le pido mis regalos a él:







Mientras no se le dé por ser gobernadora de Tucumán...

Oscura labor

"Hay días en que no soy más que una patada únicamente una patada"
Oliverio Girondo.




Días donde no puedo ser otra cosa que sueños.
Los postes de luz despiertan y las ventanas se enfrían. Dientes y cepillos escandalizan a los gatos. Camas que se pueblan.
Al primer cerrar de ojos acudo como ambulancia. La corbata aprieta: tijeretazo y convertida en lazo que ahorca.
Splash, splash, splash. Soy piedra rebotando en el agua. De los dedos nacen flores, enredaderas y luego bosques.
Salgo del naipe y clavo espada haciendo circulitos en la panza. Tu boca es de gelatina; un beso, dos besos, tres besos: labios, lengua, muelas. Corro tu sexo de cera con encendedor.
Rocío madrugador. Canillitas levantan hasta los muertos. Otra vez desayunar leche y diarios.





Anexo de último momento: lo que está debajo de la cita, lo escribió esta servidora (snif, alguien me dijo, que otra vez, se presta a confusiones...)

Panorama actual

Hoy, en vez de Enriqueta, me siento Felini.

La mujer que fue jueves

Día del medio (y al pedo). 20.10 hs., aproximadamente. Luego de regresar con apremio de la librería (Palabras, de Prevert, y Hombre que está solo y espera, Scalabrini Ortiz), intento luchar contra el implacable tránsito y tratando de aguantar con todas mis fuerzas las ganas de llegar al baño más cercano, encuéntrome con una estación de servicio (léase A.C.A.). Con intención dulce y portando sonrisa, pregúntole a la chica (cara-de-mosquita-muerta) si no me da la llave de los sanitarios; la muy estúpida me dice que "es sólo para socios y clientes". Yo, con la proverbial buena predispoción que me caracteriza tales días de la semana, contéstole: "bueno, te compro algo". Ella con cara socarrona y sobradora, nada. Baja su mano, buscando las llaves y yo: "dejá" y me doy vuelta.


Estuve mal. Tendría que haberla mandado a la puta que la parió.