La regata más larga del mundo

Final de la Regata del Río Negro (Curú Leuvú) 2008. Se pelean la definición los botes de Pinta-Mozzicafredo (Escuela Municipal de Patagones) y Payalef-Colos (Club Quimey Leuvú).
El triunfo fue de los segundos (los de blanco). Luego de varios años de reinado de los primeros.

La gente tiraba papelitos desde antes del puente nuevo, sobrevolaba una avioneta y tiraban cuetes.

Otra vez en el bar de las mujeres
me tomo la copa del olvido.
"El tango es macho"
cantan mis amigas
pero según el tango
ellas son musas tristes
o se ven
como muñecas marchitas
de vodevil.
Y a juzgar por mí
(¡tan olvidada de mí!)
no sé si nosotras ahora
formamos una orquesta
de señoritas
o si son ellos muchachos de antes
los que ahora tocan de oído
nuestro repertorio
mientras nosotras
antes también pero de apurar la copa
ya entonábamos mal.
Tamara Kamenszain, Tango Bar.

Para Reyes

A los catorce años

I

Acostada en la cama de mis papás
una tarde de verano.
Las extremidades extendidas
lo máximo posible
-en la extensión hay
una especie de libertad;
como Di Caprio en la punta del barco
gritando que es el Rey del mundo-
y mirando al techo.
Decido no abandonar el momento:
siempre tener en la memoria la sensación.

Ahora, a los veintiséis indago por qué
tanta insistencia en persistir en la edad.
Estimo: al igual que al rodar por un médano
-la arena pica por todos lados,
el mareo es insostenible-
no podés
dejar de ir para abajo.


II

De médanos vengo,
arena saco.

Por las dudas

Ah, Romina Yan también es una chica Tori.



(Cuando te das cuenta de las cosas, te das cuenta)


Con esta videncia estoy para el quini.

Algunos regalos de navidad

Regaladores: mi mamá y él.

¡Oh, diciembre!

La foto es del almanaque de mi casa. Me lo regaló él y es uno de los más lindos que he tenido y el único que he colgado en la pared (desde que vivo en Bahía). No quiero tirarlo, pero a diferencia de la agenda que me regaló mi mamá este fin de semana, no es perpetuo.


Habría que proponer el modo para no tener que dejar en una caja los que no usamos más.


Pero como con la silla de Homero de seis patas, seguro que al invento se lo indilgaban a otro.

dulce comparación

Así como alguna vez dije que Cecilia Dopazo era nuestra Jennifer Aniston; Agustina Lecuona (Natalia, en Lalola) es nuestra Tori Spelling.

Similitudes:
*Rasgos inconfundibles.
*ambas se hicieron famosas en series juveniles.
*son hijas de productores.




Y quien no haya sufrido mirando Beverly Hills, 90210 que tire la primera piedra.

Sábado a la noche

Salgo a entregar un pedido: adelante un auto de los años veinte, impecable. Atrás uno cualquiera. Espacio para salir: pocos centímetros. Pienso, si le toco una luz al rojito me matan. Relojeo a la gente adentro a ver si me miran; la típica, maneja una minita, algo va a pasar. Dos o tres maniobras y salgo como si nada.
Regresando voy por una curva deslizándome suave y contenta. Me repito a mi misma:
estás pisteando como una campeona, Lorito*.



Esos triunfos pasajeros, aunque vayas a 40 km/h.



*Así me dicen familia, amigos y novio.

De fábrica

Si uno viniese con cierta advertencia de antemano, una especie de etiqueta de ropa, donde en vez de decir no lavar con agua caliente se leyera lo correspondiente, la mía diría: "a veces soy como Billy Cristal ante Jack Palance en Cowboys de ciudad".

Que conste.

Para calentar noviembre...

Mannish Boy, de Muddy Waters.





*

Estoy queriendo retormar el blog. Vengo medio enferma e idas y venidas al médico. Cuestión: alérgica, con bastante asma y tomando de todo.

Bajar la cortina, de Marina Serrano

Bajar la cortina, así le dicen acá,
vas a tener que aprender.

Una frazada sobre el hueco de la traqueostomía
protege del frío, de los practicantes
de las enfermeras...

El tiempo monocorde de la mujer cuadripléjica
de la mujer muda, flácida y blanca
de la mujer sola
parecía sonarles a desperdicio.

Sin saber por qué, me solidaricé con su vida
cambiando sus decúbitos, aspirándola.
Cuando no me veían
la llamaba por su nombre o me excusaba.

Un día me miró y apretó mi mano,
moví los pies de alegría como una cola
y desparramé mi cara,
le pedí que lo repitiera y lo hizo,
un dique embalsamó las percepciones
y llenas, la una de ojos
la otra de ojos,
nos comunicamos.

Nadie dio importancia al hecho.

Al irme de la sala
el profesor explicó a su séquito
los desastres del accidente,
levantó el brazo edematizado y lo dejó caer
como una marmita.





El libro de Marina Serrano es de la editorial Sigamos enamoradas.

Él me lo trajo de regalo, hace unas semanas, de un viaje a Buenos Aires.
Yo lo leí en los sillones de la Municipalidad de Tornquist.

Hoy, martes 30 de octubre, 23:45 hs. Miércoles 31 de octubre, 13:05 hs. Viernes 30 de noviembre, 05:35 hs pasan en Cinecanal, Cujo, basada en el libro de S. King.

Martes 09 de noviembre, 22:00 hs. Por Volver, Tacos altos, con la preciosa Susú Pecoraro.



Otra (posible) etiqueta para this post: películas con las que sentí miedo de chica y me encantaron.

Multiposteo

El martes a la mañana lo acompañé a Tornquist. Mientras esperábamos para volver a la Municipalidad, caminamos un rato por la plaza y luego nos sentamos en un banco enfrente de la iglesia. Casi durmiéndonos vemos a una señora golpear la puerta y nada; luego llegan dos más. Después de un rato de deliberación se van...


yo: qué raro que no abran temprano la iglesia. En Patagones abren temprano, me acuerdo porque Marian me contaba que los curas los hinchaban en el recreo porque el patio del colegio de ellos da ahí.
él: andá a saber.
yo: mirá si la gente tiene muchas dudas, necesita ayuda.
él: bueno...
yo: ¡¿y si te salen estigmas?!
él: ¿????







***



Del post anterior surge el recuerdo de Esteban "Gallego" González; ahora -me dicen- ayudante de técnico. Vía e-mail me entero que Silvia Suller también estuvo con él en la supuesta fiesta con jugadores de San Lorenzo.
Aunque, lejano, cierto recuerdo dulce tenía, ahora como esos pibes que te gustan pero los toca "esa" chica y decís, "chau", bueno, "chau, gallego, chau".

***

No tengo documento. Me lo robaron en un viaje a Buenos Aires hace dos años. Hice el trámite pero aún no llega. Así que mañana a la comisaría, a dejar constancia de mi no voto.
Luego de un paseo en bici, pasamos por el supermercado y veo a toda la gente como loca intentando comprar alcohol antes de la hora límite. A mi vecina (tan high class, ella) buscando zapallitos a dos pesos y algo el kilo. Pienso en lo obvio: estas elecciones tan extrañas, enmarcadas en ofertadas inventadas (los zapallitos estaban claramente podridos), un clima noventoso (el discurso más resonante es el boicot a frutas y verduras), y un vaciamiento político.
Así, en esas antípodas, votar.

Bueno, ustedes que pueden.

Cambio discursivo

Mi novio lleva a casa un jueguito, extraído de LaRedó! donde hay que identificar a jugadores argentinos. Con alguna ayuda llego al 40%; sola hubiera alcanzado un 35%. No identifico a algunos por la dificultad de la foto y un poco de memoria desvencijada; ejemplo: casi no reconozco al Mencho Medina Bello.

Conversando:

Yo: ¿cómo se llama éste? El que salía con Silvina Luna y que es novio de la que trabajaba en Floricienta, ¿eh?
él (con voz de Mariano Closs): "gagaa"












*

P.D.: informando desde Las Grutas.

Parroquiales

Lucas inauguró blog nuevo. Yo ya mandé mi foto, sacada en la playa y escrita con el pie.

¡Manden las suyas!

Instantes de luz

I

Pienso en esos muñecos
de gelatina fosforecentes
que venían en paquetes
de papas fritas;
gesto infantil inmediato:
cerrar entre las manos
el tesoro
¡adentro hay luz!

II

Al mediodía
con las sirenas
de los bomberos
-es sábado-
mato hormigas
sobre un tronco
podrido
a la sombra
de un olivo.

III

Acostada en
el pasto.
La luz que se
filtra por huecos
chiquititos también
pasa sobre mí.


IV

La sensación constante
de visión interrumpida:
todo es árbol
interceptando el sol.

Bombo

Daniel Link menciona el trabajo de Fernando Luciani acá.

"Las cosas más importantes son siempre las más difíciles de contar. Son cosas de las que uno se avergüenza, porque las palabras las degradan. Al formular de manera verbal algo que mentalmente nos parecía ilimitado, lo reducimos a tamaño natural. Claro que eso no es todo, ¿verdad? Todo aquello que consideramos más importante está siempre demasiado cerca de nuestros sentimientos y deseos más recónditos, como marcas hacia un tesoro que los enemigos ansiaran robarnos. Y a veces hacemos revelaciones de este tipo y nos encontramos sólo con la mirada extrañada de la gente que no entiende en absoluto lo que hemos contado, ni por qué nos puede parecer tan importante como para que casi se nos quiebre la voz al contarlo. Creo que eso es precisamente lo peor. Que el secreto lo siga siendo, no por falta de un narrador, sino por falta de un oyente comprensivo.
Tenía yo casi trece años cuando vi por primevera vez a una persona muerta. Ocurrió en mil novecientos sesenta, hace ya mucho tiempo... aunque, a veces, no me parece tanto. Sobre todo, cuando despierto de noche tras haber visto en sueños el granizo que caía en sus ojos abiertos."
Stephen King, El cuerpo (1982).





Del libro está basada la película Stand by me, de Rob Reiner, donde actuó el genial River Phoenix.
Yo la vi de chica y me afectó de muchos modos. Recién ahora puedo leer el libro.

¡feliz primavera, pimpollo!

Tengo cierta capacidad profética. O avecinación de la catástrofe, o autoconocimiento pesimista que me hace pensar por algunos segundos ¿lo hago o no?, que en su mayoría es un no, pues puedo romper todo un esmalte rojo en el piso, pasarme media hora limpiándolo porque me depilaba a la vez que me pintaba las uñas. O a los 16 jugar con la family game, poner cera en la cocina, dale dale con el joystick, palanca con que mando el mundo y mi cuerpo se mueve junto con los saltos de un tipito que junta puntos y el monstruo es un re guacho, porque siempre me quedo en el último nivel y no lo mato, entonces siento el humo, le tiro agua y larga más fuego, sacudo con el repasador y se vuelca todo. Mis papás se levantan, mamá pregunta si estoy bien, papá se enoja y espero que el pegote verde se seque y rasqueteo con un tramontina esperando que el piso no se manche.
No quiero ir al dentista. Es bueno, no habla, cosa que me gusta: estoy cansada de los doctores que te explican todo y te retan. Le dije que no iba hace siete años y donde me molestaba y esa fue casi toda la charla; sólo su secretaria me dice cuándo volver. Pero la sensación de vulnerabilidad me angustia. Muevo un poco los pies en la silla, hasta que me doy cuenta. Quiero llorar, llorar mucho mucho, la anestesia me incomoda. Me aguanto. Pienso que en cualquier caso, toda forma de sometimiento da tristeza. Y se me pasa.
Ahora, con la boca adormecida siento que todavía hay alguna superficie por rasquetear.

¡26!

(9/9/2007)

Aviso parroquial

El blogger amigo, Krapp, realizó con sus compañeros el corto Fábrica de putas y este martes 1.15 am (después de la medianoche del lunes) lo transmitirán por I-Sat.

Para más información: acá.



Obvio que a prenderse del televisor.

Real life

Sé que la vida es un poco inverosímil cuando paseo por todo el supermercado ayudando a una chica centroamericana buscando lo que ella denomina crema (pero no de leche) para echarle a las pastas.

Frases de mi novio

Caminando por Alem:


yo: for ever and... la la lala...
él: ¿la canta George Michael, no?
yo: no, es ése grupo de los ochenta. Ahora no me acuerdo.
él: para mí cualquier cosa que escucho ochentosa es George Michael...




Together Forever, de Rick Astley:




(gracias a zaaar por recordar quién cantaba el tema)

Gracias por la publicación a Psicodelica-mente.

¡Gruñendo!

Escriben: Daniel Martínez, Jorge Boccanera, Álvaro Urrutia, Ignacio Uranga, Fabián Casas, Valentina Sanguinetti, Diego Rosake, Matías Matarazzo, Osvaldo Costiglia, Ornar Zarza, Maximiliano Diomedi, Gerónimo Unibaso, Amalia Gieschen, Carlina Palacio, Emiliano Vuela, Oliverio Cohelo, Sergi Puertas, Edgar Bellegia, Santiago Del Bruto.

¡En su librería!

La dispersión

Sobre esta mesa he apoyado los brazos y la cabeza.
Piedad y desprecio por mi mundo. Los lugares comunes
de la materia que me rodea. Un lápiz, una caja
de fósforos, una taza de café, ceniza
de cigarrillos sobre un desorden de papeles.
Cuánta desesperanza de poesía sin porvenir.
Y de pronto la certeza de que morir es apartarse de la mesa,
la noción de que todo se perderá.
Cada cosa se ausentará de la otra,
los objetos de quienes son el centro dejarán de amarse.
Yo mismo, agonía volcada, volumen apretado al planeta
me veré arrojado por la ventana,
pedazo a pedazo, a trozos que se odian
hacia la fría unidad de la noche.

Joaquín Gianuzzi, Señales de una causa personal (1977).

Muero por volver a ver...

The Worst Witch. Película en la que participa el encantador Tim Curry, basada en la misma serie de libros, de los cuales -dicen las lenguas malvadas- también se habría copiado la autora de Harry Potter.



Lo único que pude conseguir en internet es el video de él cantando (que llega a la escuela de brujas volando con su capa abierta que hizo de mis más sentidos suspiros de chica).






Disfrutenlo:





¿No notan un parecido con David Bowie en Laberinto?

Esta soy yo

Simpsonizeme

!!!!!!!!!!!!!!

Los chistes no deberían explicarse, pero: Pavlov.

Recomendada

Hard Candy

Jogo...

Sólo por vero:



Bases y condiciones:

- Cada jugador cuenta 8 cosas de sí mismo.
- Además de las 8 cosas tiene que escribir en su blog las reglas.
- Por último tiene que seleccionar a otras 8 personas y escribir sus nombres/blog
- Por supuesto, no hay que olvidar dejarles un comentario avisando que han sido seleccionadas para este juego.

1) Soy repetitiva con lo que me gusta. Escucho la misma canción por horas. He visto películas más de treinta veces, o cada vez que las pasan en la tele.

2) Creo captar datos inservibles: este verano la película que dieron en (casi) todos los canales fue "Sleepy Hollow" . Mi vecina tiene una actitud ganadora cuando usa sus botas de color.

3) Me cuesta dormirme. Me entristece que termine el día.

4) Me encanta el té, pero en lo que va de este año no tomo todos los días -como antes-, sólo por no calentar el agua.

5) Me enojo cuando repito palabras. De hecho, tanto "me" me está irritando, pero decidí que este post lo hago ahora o nunca.

6) Si no me acuerdo de algún hecho o dato de algo soy capaz de estar todo el día buscando posibilidades, hasta que llego a la respuesta y se la digo a la gente que tengo cerca.

7) en el fondo creo que canto bien. Y me gustaría cantar delante de las personas. Y que les guste.

8) las plantas no son lo mío; tuve una (que me dio mi mamá cuando me vine a Bahía) que aguantó lo que pudo. Ahora tengo una de mentira, y ya se le rompieron las ramas.

Seleccionados:

Los que tengan ganas.

//

Informando desde Las Grutas.

Vitral es el ojo dibujado, un
cuadro de interiores con ventana
que por la vista filtra lo que pasa
en el dibujo, afuera, de la casa.
Pintura joven de familia impresa en
el espesor del vidrio endeble aguarda
al ojo que la enmarque, al marco que dé
el íntimo color la cruce al otro
tono de la calle. Viaja en su pulsión
púber esta escena avitralada. De
la ensimismada reclusión más allá,
el otro croquis, el mundo, quiere ver.

Tamara Kamenszain, La Casa Grande (Editorial Sudamericana, 1986).

Pulsión

No sé me ocurre cuándo usaría una taza térmica (un mini termo con asa).


13.90 no es un precio desmedido.

Bombos, bombos

Él.

¡¡NO!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Ayer dieron el capítulo final de Gilmore Girls: la mejor serie que ví. Toda mi relación con ellas fue un tanto ideal, agarré el primer capítulo de la primera temporada así, cambiando de canal, en el 2000, cuando todavía vivía en Patagones.

En el momento que escribo este post, María Carey -que no me gusta, no, no- canta esa canción de tertulia (asalto era en mi época) de Air Suplay y lloro como anoche.

Todavía queda el doctor Gregory House.

*Recordándolas.

Posible remedio: el cd que conseguimos hoy de Bola de nieve y varios libros, como "El señor de las moscas".

Posterizando...

“Cuando se escribe por fuerza mayor (en los límites casi vergonzantes que supone la realización de un deseo) la autocensura se transforma en esa circunstancia donde lo hermético coincide con lo permitido. Circunstancia en la que el deseo de “decir lo que se quiere” tiene que pasar por los filtros tortuosos que impone lo real y encontrar allí formas nuevas de burlarlo. Así surgen textos que se sitúan enfrente del habla, allí donde el silencio escrito genera algo que para la conversación –para la censura imperante- no se entiende.”

Tamara Kamenszain, El texto silencioso, tradición y vanguardia en la poesía sudamericana (Universidad Nacional Autónoma de México, 1983)



El cuestionamiento y obsesión por el contenido puede ser reiterativo a lo largo de este blog. Habría que objetar si con buen resultado o no. Simultáneamente que en lo virtual, me autocensuro en lo cotidiano. No escribo mucho, y los pensamientos e ideas van pasando y muriendo. ¿Poca valentía? Tal vez.
Cuestión que el miércoles pasado fuimos a ver Piratas del Caribe 3 y una chica (de unos veinte) y sus amigos se acomodaban en las butacas y ella tenía una vincha y un trozo de goma espuma colgando en el pelo. Todos la miramos. No entendí la goma espuma pero seguí tomando gaseosa. Una nena (5 ó 6 años) atrás nuestro dice: “¡mirá, má, está vestida como Jack!” a lo que él y yo nos miramos como diciendo “ahhhhh”. Y un poco de envidia la nena me dio. No porque no venga a afirmar nada que no sepamos (en la infancia hay una mirada lúcida), sino porque a veces me creo con cierta visión y esta vez ni la cacé.
Este fin de semana dudé en postearlo, por cierta paranoia a que un día me digan en la calle “qué escribís, piba”, y listo, sopapo. Tampoco hace falta que te lean muchas personas, yo misma he visto páginas de gente que no tenía idea y me las he cruzado en la calle.
Digo, no es un planteo nuevo, pero escribir sobre otros a veces me da cosa.

Canción fetiche del mes (o Billie por dos)

Until the real thing comes alone

Sammy kahn / saul chaplin / mann holiner / alberta nichols / l.e. freeman

I'd wait for you
I'd slave for you
I'd be a beggar or a knave for you
If that isn't love, it will have to do
Until the real thing comes along

I'd gladly move
The earth for you
To prove my love, dear
And its worth for you
If that isn't love, it will have to do
Until the real thing comes along.

With all the words, dear, at my command
I just can't make you understand
I'll always love you darling
Come what may
My heart is yours
What more can i say?

I'd lie for you
I'd sigh for you
I'd tear the stars down from the sky for you
If that isn't love, it will have to do
Until the real thing comes along

With all the words, dear, at my command
I just can't make you understand
I'll always love you baby
Come what may
My heart is yours
What more can i say?

I'd lie for you
I'd cry for you
I'd lay my body down and die tor you
If that isn't love, it will have to do
Until the real thing comes along

Como no sé cómo se pone un archivo de audio, sólo la letra. Pero un video, sí:

También tengo mp3 (II)

¿Cómo que todavía no escuchaste a Regina Spektor?








No tenés excusa.

Lecturas

"Justamente es en Extracción de la piedra de la locura donde Pizarnik retoma, para referirlo al trabajo alquímico de la escritura, el famoso oxímoron nervaliano del "sol negro", ese antiguo término que los alquimistas ya usaban para referirse a la bilis negra de la melancolía. Esto echa luz (sombra) sobre la tan vapuleada relación poesía-melancolía. No para plantear una vez más la pregunta inconducente de si los poetas son o no seres melancólicos, sino para constatar que la poesía siempre da cuenta de lo que el enfermo de melancolía sólo padece. Julia Kristeva, refiriéndose al famoso soneto de Nerval, El desdichado, lo dice en estos términos: "`Yo soy el tenebroso, el viudo, el inconsolado´ designa, con un saber tan seguro como iluminado por una nesciencia alucinatoria, la condición necesaria del acto poético. Tomar la palabra, situarse, establecerse en esa ficción legal que es la actividad simbólica, es -en efecto- perder la Cosa", en Sol negro, Caracas, Monte Ávila, 1991, p.124. Giorgio Agamben parece referirse a algo parecido cuando dice: "El locus severus de la palabra y de las formas simbólicas a través de las cuales, según palabras de Freud, el hombre logra `gozar de los propios fantasmas sin escrúpulos ni vergüenza´, en Estancias, Valencia, Pre-textos, 1995, p.63."

La boca del testimonio, Tamara Kamenszain. Nota 6, p.69 y 70.

Empezar con la tarea:
amor es.
Una musiquita conocida
como sensación inmediata:
un vals precario
-tocado en la plaza-
que nadie escucha.
Acto seguido
imaginar el nombre vertical,
cada letra dispara
el sentimiento correspondiente.
Ejemplo con la E
“eres lo que buscaba
uooo-o-oo”
o un montón
de canciones referenciales más.
Interrumpir la búsqueda;
jugar con hojas nuevas
del cuaderno.
La aspereza en dedos
deriva en precisión:
esperar en el pasillo
mientras transplantan
a mi hermano y mamá.

...

Ejercitando al lector; dos post: acá y acá.


En las grutas conseguimos muchos libros jugosos (y muy baratos):

1 biografía de Katharine Hepburn
2 de bataille
1 de foucault
1 análisis sobre wallace stevens
1 análisis sobre emily dickinson
La Boca del Testimonio, Tamara Kamenszain

Prontamente, extractos de cada uno.


En lo inmediato, la lectura del último no tiene desperdicio.


P.D. Los links de arriba tienen su correlación (al menos, personalmente) en cuanto a la posibilidad de decir. Desconozco si es intención de los autores, a mí, me cuesta hacer del blog algo así.

on the road...

Acá venía un poema del que tengo varios reparos y me olvidé el cuaderno así que pasa para estos días -si vuelvo al ciber-.

A cuento de que mi mamá, hace pocos días, se compró los zapatos más maravillos y pin-ups busco cosas al respecto (y recordando que me faltan ver quince minutos del DVD de la película de Betty Page) y luego llego al video de Christina:







Lo que se dice, una tarde de coincidencias.

También tengo un mp3...

Sé que este blog -últimamente- no tiene post largos. Tampoco sé bien si los hubo siempre. O sea, disculpen la brevedad.
En el fondo me dan ganas que lean los que tienen una oración y también den algo, no la lectura por que sí (de la que no reniego tanto). El dilema sería porque no tengo tiempo, y estoy un poco vaga (tengo computadora en casa) e intento recomendar cosas que me gustan con fundamento que no viene (¡oh!).
Chicos y chicas escuchen a Lily Allen; para posibles motivos: leer a ÉXITO.








Nota: me encanto con ella como con Norah Jones y Corinne Bailey Rae.

Feliz...

Este blog el 25 de enero pasado cumplió dos años.


Sírvase sus pochoclos.




Escuchando: Que duela, Alvy Singer Big Band.

Recomendando...

Hace unas semanas, trasnoché viendo Alma Rebelde (o Jane Eyre) por canal 7.



Como no tengo mucho tiempo, sólo veánla. Sí, sí, no hay mucho lugar para crítica, ni tiempo. Es sólo tirarse a la pileta de panza y que no te duela.




Entre otras novedades (que hay muchas) no puedo sacarme de la cabeza el tema de Mc Hammer: U can´t touch this. No tengo idea de dónde lo saqué. Buscando por internet, recordamos que Cameron Díaz lo baila en Charlie´s angels, aunque yo insisto que en otra película alguien baila con este tema. ¿Alguien me dice si es cierto?

...

Hace unos días revisando fotos con mamá y Gero, ella me corrigió: lo que recordaba como faro era la parte más alta del colegio de mi papá.

Navideñas

Sí, nos gusta la navidad. También los regalos. La cosa temática en el aire.
Pero un cd "chill christmas" es excesivo.

Uno

Cuando nos casamos
anillo de besos
en cada dedo
te pusiste triste
"si fueran de cubitos
se derriten enseguida"

Dos

Mis hermanos y yo
en picún leufú
-saltando y saltando-
papá diciendo
"estos son los cimientos
de mi casa
se lo llevó todo el agua"

Tres

Cimientos y
un faro al costado
nosotros colocándonos
para la foto
con la cámara prestada

Cuatro

Mamá convenciéndome
-la maestra quiere pintarme
los cachetes con carbón-
mamá acomodando el cuello
que cosió con puntillas

Cinco

Cumpleaños número cuatro
de María José
nos tiran los juguetes
desde una caja
en cascada
un prendedor de hello kitty
entiendo que no es mío
pero lo robo


Seis

Buscar la imagen
"recuerdo frágil"
el cristal como
caso obvio
pétalos secos
gelatina
tensión superficial
del agua
Al final la tristeza
de la oralidad
como única posibilidad
de transferencia

posteado primero acá
¡Muchas gracias, FIDEOS CON MANTECA por la publicación!

Miscelánea

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Me enamoraron sus gestos, su ropa, sus zapatos. Sus ojos. Todo.
Penélope es di-vi-na. Aunque no cante "tengo miedo de las noches que pobladas de recuerdos encadenan mi soñar".

Al término de la película la gente no se iba. Esperaban algo.

Pasadas algunas cuadras digo: "es como Capote; Almodóvar es como Capote". A lo que él me mira muy extrañado. Pensando en las conexiones para decir eso.

Pienso que tengo un vestido como el de la foto, pero en blanco. Así que pierde cualquier tipo de magia.




Actualmente

Los tiempos de este blog responden a cuestiones personales. Que no sólo me incluyen. Que supongo nunca pondría acá (por qué, no lo sé).

Me aburro de poner cosas en un ciber. Es casi poco productivo para lo que me interesa. Pero es lo que hay.

//

Me duele el corazón, pero literalmente. Aunque según la doctora es muscular. Preguntó: "¿trabaja mucho?" y sonreía. Mientras me apretó el pecho con todo.

//

Cuestiono la validez de poner cosas que ya pasaron hace rato y de algún modo fueron tamizadas, procesadas (y no) y fagocitadas por nuevas situaciones.

¿Habrá que proponerse un vencimiento de los sucesos???

//

Lucho con un poema hace más como un mes.

//

Algunos nenes, cuando pecan de demasiado dulces, son insoportables. Sino miren alguna vez "Frijolito", por canal 13.

encuesta pdi

¿Cuál es tu pesadilla más recurrente?? No la que te da más miedo -o sí (¿habrá relación calidad/cantidad?)- sino la que más veces soñaste.


Porque las pesadillas también pueden ser cosas tan estéticas como en La celda y aparecer tu propia Jennifer López.

bombo

Si te interesan los talleres literarios tenés uno del señor Vorazip, que ahora está en versión personal: EL RESPIRADERO.

Hay un ritmo conocido
en todas las plazas
los domingos:
traqueteo de caños y tornillos
-una calesita con dibujos viejos-

Pausado va el de
un nene cruzando el pasamanos
(fuerza de brazos, cachetes colorados)
y yo mirándolo por si cae.

Mi cumple. 9/9.

Palabras mágicas

De chica siempre me causaba intriga esa obsesión que veía en las películas yanquis por el deletreo. A mí nunca me hacían pasar al frente para deletrar. Pero sí me sacaba 10 en los dictados.
Más o menos así, empieza Palabras mágicas... aunque para ser sincera no se sabe bien qué pasa, trascurrida la primera hora. Y logra desesperar un poco. Algunos directores abusan de la lentitud; no es un recurso que se deba utilizar por que sí y luego asumimos que es una película interesante porque da espacios. Pues ésta no los da. Sólo quedan huecos y bronca por no saber qué es lo que exactamente pasa en esta familia.
Lo único que salva la idea de que Richard Gere (profesor de la historia de la religión) intente introducir a la cábala a su hija de once años es...verla en casa, tapada, comiendo sandguchitos con dulce de leche y que esté de oferta.
Paradoja: Gere saca de una comunidad hare-krishna a su propio hijo. ¡Ja!

Para ver a R.G. haciendo de actor semi serio prefiero verlo en remakes hollywoodenses de cine japonés e intentando bailar vals con Jennifer López.


Puntaje: 2.8/5 pdi.

Combinación...

Marisa Monte cantando Vilarejo me hace enamorar más.

Revisando...

En realidad encontré esta foto y quería escribir algo, pero me entretuve con éste traductor. Me dolió un poco que en inglés los últimos versos sonaran más suaves:



Mañanas

Aspirar fuerte y nacer.
Oxígeno como cáncer
alerta los sentidos.
Pájaros rompen silencio
y la poca muerte
se despega de huesos
sangre alma.
Flores tiemblan de sol.
Triste ser asfalto sin
olor a tierra húmeda.



Mornings

To aspire hard and to be born.
Oxygen like cancer
it alerts the senses.
Birds break silence
and the little death
it is taken off of bones
blood soul.
Flowers shake of sun.
Sad to be asphalt without
scent to humid earth.


Con aceptación anticipada reasumo que en portugués TODO es más cadencioso:


Silêncio da ruptura dos pássaros
e a morte pequena
é retirado dos ossos
alma do sangue.
Agitação das flores do sol.




Cierta estupidez intimista hace que me alegre de que no haya equivalente para "pasitos".

Nena

Ayer mi novio me regaló "Música para camaleones", de Capote. Y también una cámara nueva para mi segunda bici.
Cuando terminé de lavar, hoy a la tarde, y con el frío de la ropa mojada encima, fui directo a "Una adorable criatura" o "A beutiful child". Y estaba ese encanto de nena.
Como la foto rápida, casi ni dándose cuenta del beso.

Una bella elizabeth...

La primera vez que escuché este soneto fue en Mi gigante. Busqué quién lo escribió y quién era el compañero grandote de Billy Cristal: jugador rumano de basquet, convertido en actor; autora del poema: Elizabeth Barret Browning, esposa de Robert Browning.
En "The Bachelorette" -programa bizarrísimo-, dos se casaban y se lo recitaban entre ellos.
Hace poco él me regaló un libro de poemas de poetas anglosajonas. Yo estaba muy contenta y Elizabeth también estaba (hay como una tradición de poetas con nombres de E, ¿no?).



XLIII

How do I love thee? Let me count the ways.
I love thee to the depth and breadth and height
My soul can reach, when feeling out of sight
For the ends of Being and ideal Grace.
I love thee to the level of everyday's
Most quiet need, by sun and candle-light.
I love thee freely, as men strive for Right;
I love thee with the passion put to use
In my old griefs, and with my childhood's faith.
I love thee with a love I seemed to lose
With my lost saints,--I love thee with the breath,
Smiles, tears, of all my life!--and, if God choose,
I shall but love thee better after death.



¿De cuántos modos te quiero?
Déjame contarlos.
Te amo hasta todo lo más profundo,
ancho y alto que mi alma alcanza
cuando se siente oculta
a la vista para los fines del Ser
y de la gracia ideal.

Te amo hasta el límite
de la más serena necesidad cotidiana;
a la luz del sol y de la vela.
Te amo libremente,
tal como los hombres luchan por el derecho.
Te amo puramente,
tal como ellos huyen de la fama.

Te amo con la pasión que solía poner
en mis viejos pesares, y con la fe de mi niñez.
Te amo con un amor que
me parecía perder con mis santos perdidos
¡Te amo con el aliento,
las sonrisas y las lágrimas de toda mi vida!
Y, si Dios lo quiere,
te querré mejor después de la muerte.

Autombobo 2

A pedido de lucas vuelve la autopropaganda y gracias a Lamujerdemivida hay otro poema mío acá.



P.D. no hay posts nuevos, no por falta de voluntad (sí, tal vez de tema) sino que estoy de vacaciones.
Disculpe las molestias.

Recomendado

Sé que mi héroe es Batichico, pero hay que verla.




Nota: en los títulos aparece Marlon Brando.

Sostiene suave

La toma con las dos manos. Sostiene suave, calculando el peso, imaginando que es un planeta y ella maneja la gravedad.
Tiene el cuchillo, corta la punta. Sacude manos. Hace una pinza con los dedos y comienza con la primera capa; hacia abajo, despacio. El aceite está calentándose. Difícil oler las lavandas del patio. Termina con las capas marrones y queda una esfera con finas vetas que dividen en más pedacitos. Agarra el cuchillo que encuentra más filoso y brillante y trata de extraer una medialuna lo más transparente que se pueda. Luego de varios intentos, de cortarse un poco de uña, la obtiene. Camina hacia la ventana, la coloca contra el vidrio que humedece. Rayos oblicuos la transparentan más.
Algo oscurece. Una sombra penetra. Las cuentas de la cortina chocan entre sí.
- Esto está lleno de humo, Violeta. -dice tía Amanda.
Con pasitos cortos y nerviosos llega y apaga el fuego.
- ¿Todavía no picaste las cebollas? -reprocha tía.

Ahora -sí- llorando Violeta empieza a cocinar.






//
La foto no es asociativa (no del todo). Es la única de gente cocinando que me gustó.

Autobombo

Publicaron un poema mío en el blog de Lamujerdemivida.

Y está acá.



P.D. no estoy muy a favor de la autopropaganda, pero me siento como cuando tenía 13 años y estaba en la feria de libros de Patagones en un puesto (con mi profesora y mis poemas) y al lado un poeta local (amigo de mi primo) al que le compré su primer libro y me marcó como pocos.

todos podemos ser pee wee...

Cuando me robaron la bici
hice un puchero de nena:
los labios cóncavos
mordidos de a poquito
haciendo fuerza
para no llorar.
En la plaza
(que es donde se juntan
los que las roban)
no estaba. Ahí no dijo él.
Ya está dije.
Ahora en el rincón del patio
están escoba y pala.

Robando posts

Sobre mediados de mayo El buen salvaje publicaba este post:



Arte, arte, arte (Marta Minujín)

Hay todo un tema que recorre el siglo XX y es el de la disolución de los fundamentos del arte. En un primer momento arte era sinónimo de belleza y pericia técnica. Después llegaron las vanguardias y denunciaron la fosilización del espíritu y su entrega al público burgués que lo consumía como objeto decorativo y de status. Las vanguardias proclamaron la muerte del arte y el nacimiento del artista como único señor de su obra. Esto devino en el desprecio del público, Duchamp poniendo un mingitorio en el museo y declarando que era arte porque él lo decía, sencillamente.Luego llegó la muerte de las vanguardias y el arte se convirtió en un gesto, sólo eso. Los objetos despreciados por la alta cultura se convirtieron en obras de arte y fueron aclamados en los museos y galerías. Sopas Campbell valuadas en millones de dólares, el batimovil expuesto en el Museo de Arte de Nueva York, las peliculas clase B ensalzadas como obras subversivas. El relativismo ofrece una aparente libertad al destruir los prejuicios elitistas de la vieja cultura letrada, pero al mismo tiempo licúa las diferencias y hace desaparecer cualquier intento de establecer una jerarquía entre lo feo y lo bello. Si no hay criterios diferenciadores entonces Moby Dick tiene tanto mérito como el Pato Donald, Rimbaud se sienta a la mesa con División Miami y Salinger comparte habitación Robocop. Y está bien en un punto que eso pase, porque elimina los prejuicios de clase y descubre en los productos de la industria del entretenimiento valores que antes era despreciados por las elites. El problema es que la industria cultural tiene de su lado al mercado (en Hollywood puede laburar David Lynch pero las decisiones realmente importantes no las tomarán nunca los David Lynch), mientras que la cultura "letrada" es rezagada a las tiendas de usados o los cineclubes para ancianos ociosos. El engaño del posmodernismo relativista es que no dice que la fuerza del capital está del lado de División Miami o de Britney Spears y no de Faulkner o Jim Jarmusch. "Todo merece el mismo respeto" dice el relativismo, pero calla que las fuerzas materiales del mercado trabajan para elmercado y no para la "alta cultura" y que por lo tanto a millones de personas sólo le llegan ciertos productos (los que son considerados rentables) y desconocen tantos otros que serían tan valorables como los productos de la industria cultural.En ese sentido, cada vez más, el gusto por el arte se va convirtiendo en privilegio para pocos, en una resistencia, en un refugio ante el mundanal ruido. Destino horrible por demás, ya que el gran arte nunca fue resistencia y refugio sino osadía, rupturismo, escándalo, conmoción. Visitar hoy una librería, por ejemplo, es una experiencia penosa porque uno ve cara a cara quiénes son los consumidores de gran arte: señoras viejas seguramente profesoras de letras retiradas, psicoanalistas veteranos con ganas de estar a la moda, tímidas estudiantes de letras buscando los libros de sus profesores, treintañeros desesperados por que terminaron el Código Da Vinci y Tolkien y no conocen más títulos que esos, todo esto entre gigantografías de Andahazi y Pacho O'Donnell y libros de fotos para turistas y el nuevo de Aira que sale 60 mangos y la nueva saga pelotudista de dragones e imbéciles estudiantes de magia. Solo queda el Parque Rivadavia, mi patria adoptiva, mi única universidad, donde junto a viejas revistas porno y vinilos Zappa uno puede conseguir el Satiricón de Petronio o Los Siete Pilares de la Sabiduría de T.E. Lawrence o los versos eróticos de Verlaine a cinco pesos. Siempre y cuando no le preguntes al nazi gordo por la Dialéctica del Iluminismo de Adorno y te saque carpiendo con sus perros SS.





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Siguiendo; a responder la consigna de belerofonte.

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Mariana suozzo deslumbra con los poemas de Mark en el espacio.

poesía eres tú...

Complicado y aturdido

No soy Bahiano, ni estoy aturdida, pero sí complicada. Así que por eso no hay posts, pero sí los tengo en mente (sorpresa). Aunque tal vez esto sólo sea una excusa para expresar mi total aversión a la propaganda (no me gusta decir comercial, aunque sea correcto) de coca-cola light ("la vida es como te la tomás", psé...) que lo único bueno que tiene es que aparece Arnaldo André. Y para decir cuánto me gustaban Los Pericos.