Miscelánea

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Me enamoraron sus gestos, su ropa, sus zapatos. Sus ojos. Todo.
Penélope es di-vi-na. Aunque no cante "tengo miedo de las noches que pobladas de recuerdos encadenan mi soñar".

Al término de la película la gente no se iba. Esperaban algo.

Pasadas algunas cuadras digo: "es como Capote; Almodóvar es como Capote". A lo que él me mira muy extrañado. Pensando en las conexiones para decir eso.

Pienso que tengo un vestido como el de la foto, pero en blanco. Así que pierde cualquier tipo de magia.




Actualmente

Los tiempos de este blog responden a cuestiones personales. Que no sólo me incluyen. Que supongo nunca pondría acá (por qué, no lo sé).

Me aburro de poner cosas en un ciber. Es casi poco productivo para lo que me interesa. Pero es lo que hay.

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Me duele el corazón, pero literalmente. Aunque según la doctora es muscular. Preguntó: "¿trabaja mucho?" y sonreía. Mientras me apretó el pecho con todo.

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Cuestiono la validez de poner cosas que ya pasaron hace rato y de algún modo fueron tamizadas, procesadas (y no) y fagocitadas por nuevas situaciones.

¿Habrá que proponerse un vencimiento de los sucesos???

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Lucho con un poema hace más como un mes.

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Algunos nenes, cuando pecan de demasiado dulces, son insoportables. Sino miren alguna vez "Frijolito", por canal 13.

encuesta pdi

¿Cuál es tu pesadilla más recurrente?? No la que te da más miedo -o sí (¿habrá relación calidad/cantidad?)- sino la que más veces soñaste.


Porque las pesadillas también pueden ser cosas tan estéticas como en La celda y aparecer tu propia Jennifer López.

bombo

Si te interesan los talleres literarios tenés uno del señor Vorazip, que ahora está en versión personal: EL RESPIRADERO.

Hay un ritmo conocido
en todas las plazas
los domingos:
traqueteo de caños y tornillos
-una calesita con dibujos viejos-

Pausado va el de
un nene cruzando el pasamanos
(fuerza de brazos, cachetes colorados)
y yo mirándolo por si cae.

Mi cumple. 9/9.

Palabras mágicas

De chica siempre me causaba intriga esa obsesión que veía en las películas yanquis por el deletreo. A mí nunca me hacían pasar al frente para deletrar. Pero sí me sacaba 10 en los dictados.
Más o menos así, empieza Palabras mágicas... aunque para ser sincera no se sabe bien qué pasa, trascurrida la primera hora. Y logra desesperar un poco. Algunos directores abusan de la lentitud; no es un recurso que se deba utilizar por que sí y luego asumimos que es una película interesante porque da espacios. Pues ésta no los da. Sólo quedan huecos y bronca por no saber qué es lo que exactamente pasa en esta familia.
Lo único que salva la idea de que Richard Gere (profesor de la historia de la religión) intente introducir a la cábala a su hija de once años es...verla en casa, tapada, comiendo sandguchitos con dulce de leche y que esté de oferta.
Paradoja: Gere saca de una comunidad hare-krishna a su propio hijo. ¡Ja!

Para ver a R.G. haciendo de actor semi serio prefiero verlo en remakes hollywoodenses de cine japonés e intentando bailar vals con Jennifer López.


Puntaje: 2.8/5 pdi.

Combinación...

Marisa Monte cantando Vilarejo me hace enamorar más.

Revisando...

En realidad encontré esta foto y quería escribir algo, pero me entretuve con éste traductor. Me dolió un poco que en inglés los últimos versos sonaran más suaves:



Mañanas

Aspirar fuerte y nacer.
Oxígeno como cáncer
alerta los sentidos.
Pájaros rompen silencio
y la poca muerte
se despega de huesos
sangre alma.
Flores tiemblan de sol.
Triste ser asfalto sin
olor a tierra húmeda.



Mornings

To aspire hard and to be born.
Oxygen like cancer
it alerts the senses.
Birds break silence
and the little death
it is taken off of bones
blood soul.
Flowers shake of sun.
Sad to be asphalt without
scent to humid earth.


Con aceptación anticipada reasumo que en portugués TODO es más cadencioso:


Silêncio da ruptura dos pássaros
e a morte pequena
é retirado dos ossos
alma do sangue.
Agitação das flores do sol.




Cierta estupidez intimista hace que me alegre de que no haya equivalente para "pasitos".

Nena

Ayer mi novio me regaló "Música para camaleones", de Capote. Y también una cámara nueva para mi segunda bici.
Cuando terminé de lavar, hoy a la tarde, y con el frío de la ropa mojada encima, fui directo a "Una adorable criatura" o "A beutiful child". Y estaba ese encanto de nena.
Como la foto rápida, casi ni dándose cuenta del beso.

Una bella elizabeth...

La primera vez que escuché este soneto fue en Mi gigante. Busqué quién lo escribió y quién era el compañero grandote de Billy Cristal: jugador rumano de basquet, convertido en actor; autora del poema: Elizabeth Barret Browning, esposa de Robert Browning.
En "The Bachelorette" -programa bizarrísimo-, dos se casaban y se lo recitaban entre ellos.
Hace poco él me regaló un libro de poemas de poetas anglosajonas. Yo estaba muy contenta y Elizabeth también estaba (hay como una tradición de poetas con nombres de E, ¿no?).



XLIII

How do I love thee? Let me count the ways.
I love thee to the depth and breadth and height
My soul can reach, when feeling out of sight
For the ends of Being and ideal Grace.
I love thee to the level of everyday's
Most quiet need, by sun and candle-light.
I love thee freely, as men strive for Right;
I love thee with the passion put to use
In my old griefs, and with my childhood's faith.
I love thee with a love I seemed to lose
With my lost saints,--I love thee with the breath,
Smiles, tears, of all my life!--and, if God choose,
I shall but love thee better after death.



¿De cuántos modos te quiero?
Déjame contarlos.
Te amo hasta todo lo más profundo,
ancho y alto que mi alma alcanza
cuando se siente oculta
a la vista para los fines del Ser
y de la gracia ideal.

Te amo hasta el límite
de la más serena necesidad cotidiana;
a la luz del sol y de la vela.
Te amo libremente,
tal como los hombres luchan por el derecho.
Te amo puramente,
tal como ellos huyen de la fama.

Te amo con la pasión que solía poner
en mis viejos pesares, y con la fe de mi niñez.
Te amo con un amor que
me parecía perder con mis santos perdidos
¡Te amo con el aliento,
las sonrisas y las lágrimas de toda mi vida!
Y, si Dios lo quiere,
te querré mejor después de la muerte.

Autombobo 2

A pedido de lucas vuelve la autopropaganda y gracias a Lamujerdemivida hay otro poema mío acá.



P.D. no hay posts nuevos, no por falta de voluntad (sí, tal vez de tema) sino que estoy de vacaciones.
Disculpe las molestias.

Recomendado

Sé que mi héroe es Batichico, pero hay que verla.




Nota: en los títulos aparece Marlon Brando.

Sostiene suave

La toma con las dos manos. Sostiene suave, calculando el peso, imaginando que es un planeta y ella maneja la gravedad.
Tiene el cuchillo, corta la punta. Sacude manos. Hace una pinza con los dedos y comienza con la primera capa; hacia abajo, despacio. El aceite está calentándose. Difícil oler las lavandas del patio. Termina con las capas marrones y queda una esfera con finas vetas que dividen en más pedacitos. Agarra el cuchillo que encuentra más filoso y brillante y trata de extraer una medialuna lo más transparente que se pueda. Luego de varios intentos, de cortarse un poco de uña, la obtiene. Camina hacia la ventana, la coloca contra el vidrio que humedece. Rayos oblicuos la transparentan más.
Algo oscurece. Una sombra penetra. Las cuentas de la cortina chocan entre sí.
- Esto está lleno de humo, Violeta. -dice tía Amanda.
Con pasitos cortos y nerviosos llega y apaga el fuego.
- ¿Todavía no picaste las cebollas? -reprocha tía.

Ahora -sí- llorando Violeta empieza a cocinar.






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La foto no es asociativa (no del todo). Es la única de gente cocinando que me gustó.

Autobombo

Publicaron un poema mío en el blog de Lamujerdemivida.

Y está acá.



P.D. no estoy muy a favor de la autopropaganda, pero me siento como cuando tenía 13 años y estaba en la feria de libros de Patagones en un puesto (con mi profesora y mis poemas) y al lado un poeta local (amigo de mi primo) al que le compré su primer libro y me marcó como pocos.

todos podemos ser pee wee...

Cuando me robaron la bici
hice un puchero de nena:
los labios cóncavos
mordidos de a poquito
haciendo fuerza
para no llorar.
En la plaza
(que es donde se juntan
los que las roban)
no estaba. Ahí no dijo él.
Ya está dije.
Ahora en el rincón del patio
están escoba y pala.

Robando posts

Sobre mediados de mayo El buen salvaje publicaba este post:



Arte, arte, arte (Marta Minujín)

Hay todo un tema que recorre el siglo XX y es el de la disolución de los fundamentos del arte. En un primer momento arte era sinónimo de belleza y pericia técnica. Después llegaron las vanguardias y denunciaron la fosilización del espíritu y su entrega al público burgués que lo consumía como objeto decorativo y de status. Las vanguardias proclamaron la muerte del arte y el nacimiento del artista como único señor de su obra. Esto devino en el desprecio del público, Duchamp poniendo un mingitorio en el museo y declarando que era arte porque él lo decía, sencillamente.Luego llegó la muerte de las vanguardias y el arte se convirtió en un gesto, sólo eso. Los objetos despreciados por la alta cultura se convirtieron en obras de arte y fueron aclamados en los museos y galerías. Sopas Campbell valuadas en millones de dólares, el batimovil expuesto en el Museo de Arte de Nueva York, las peliculas clase B ensalzadas como obras subversivas. El relativismo ofrece una aparente libertad al destruir los prejuicios elitistas de la vieja cultura letrada, pero al mismo tiempo licúa las diferencias y hace desaparecer cualquier intento de establecer una jerarquía entre lo feo y lo bello. Si no hay criterios diferenciadores entonces Moby Dick tiene tanto mérito como el Pato Donald, Rimbaud se sienta a la mesa con División Miami y Salinger comparte habitación Robocop. Y está bien en un punto que eso pase, porque elimina los prejuicios de clase y descubre en los productos de la industria del entretenimiento valores que antes era despreciados por las elites. El problema es que la industria cultural tiene de su lado al mercado (en Hollywood puede laburar David Lynch pero las decisiones realmente importantes no las tomarán nunca los David Lynch), mientras que la cultura "letrada" es rezagada a las tiendas de usados o los cineclubes para ancianos ociosos. El engaño del posmodernismo relativista es que no dice que la fuerza del capital está del lado de División Miami o de Britney Spears y no de Faulkner o Jim Jarmusch. "Todo merece el mismo respeto" dice el relativismo, pero calla que las fuerzas materiales del mercado trabajan para elmercado y no para la "alta cultura" y que por lo tanto a millones de personas sólo le llegan ciertos productos (los que son considerados rentables) y desconocen tantos otros que serían tan valorables como los productos de la industria cultural.En ese sentido, cada vez más, el gusto por el arte se va convirtiendo en privilegio para pocos, en una resistencia, en un refugio ante el mundanal ruido. Destino horrible por demás, ya que el gran arte nunca fue resistencia y refugio sino osadía, rupturismo, escándalo, conmoción. Visitar hoy una librería, por ejemplo, es una experiencia penosa porque uno ve cara a cara quiénes son los consumidores de gran arte: señoras viejas seguramente profesoras de letras retiradas, psicoanalistas veteranos con ganas de estar a la moda, tímidas estudiantes de letras buscando los libros de sus profesores, treintañeros desesperados por que terminaron el Código Da Vinci y Tolkien y no conocen más títulos que esos, todo esto entre gigantografías de Andahazi y Pacho O'Donnell y libros de fotos para turistas y el nuevo de Aira que sale 60 mangos y la nueva saga pelotudista de dragones e imbéciles estudiantes de magia. Solo queda el Parque Rivadavia, mi patria adoptiva, mi única universidad, donde junto a viejas revistas porno y vinilos Zappa uno puede conseguir el Satiricón de Petronio o Los Siete Pilares de la Sabiduría de T.E. Lawrence o los versos eróticos de Verlaine a cinco pesos. Siempre y cuando no le preguntes al nazi gordo por la Dialéctica del Iluminismo de Adorno y te saque carpiendo con sus perros SS.





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Siguiendo; a responder la consigna de belerofonte.

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Mariana suozzo deslumbra con los poemas de Mark en el espacio.

poesía eres tú...

Complicado y aturdido

No soy Bahiano, ni estoy aturdida, pero sí complicada. Así que por eso no hay posts, pero sí los tengo en mente (sorpresa). Aunque tal vez esto sólo sea una excusa para expresar mi total aversión a la propaganda (no me gusta decir comercial, aunque sea correcto) de coca-cola light ("la vida es como te la tomás", psé...) que lo único bueno que tiene es que aparece Arnaldo André. Y para decir cuánto me gustaban Los Pericos.

morse...

Lista de posibles cosas (mejores) en qué gastar los 7 pesos de la entrada de Código da Vinci:


*7 cd´s para grabar.
*alquilar dos películas (incluso "El Rey Escorpión").
*alquilar Amélie (nunca la vi).
*helados.
*café.
*un cuaderno lindo en donde escribir posibles poemas.
*chocolate shot.
*dos lapiceras con plumitas.
*corrector de cinta.
*coca cola coleccionable.
*goma eva y hacer pavadas.
*crema exfoliante.
*plastilina.
*fotocopias.
*ir a ver otra película.
*pochoclos.
*limpiador de pisos.
*esmalte de colores.




Ah. Es raro, pero el sonido de Goldfrapp me-gusta.

ajá...

Aburrimiento total de las idas y vueltas de periodistas sin imaginación sobre la tan mentada lista.
Lo que verdaderamente entretiene son los comentarios de los hinchas enardecidos:

"Pekerman te odio mas que a Bielsa, y eso es muuuuuchoo.
Palacio? hacete un mechon
Ustari? hacete dos mechones
Demichelis y Zanetti afuera? hacete una peluca entera.
Ahora que queda? Hacer fuerza por jugadores que no te convencen ni en pedo (precisamente de la mitad de la cancha para abajo).
Que garron viejo, vivir un mundial representado con estos tipos. Ni ganas de amargarme si no va mal me da. No se, capaz que el jingle de Quilmes le levanta.

Espero que con la plata que te dieron te compres un buen taxi forro."
Comentó: Daniel D
extraído de La Redó!



P.D. Mientras tanto, ya no siento ese no-sé-qué cada vez que veía a Crespo. Y tal vez saque el poster que hay de él en la casa de mis papás, en la puerta.




Anexo: Fútbol radial, por Tomás Abraham.