Muero por volver a ver...

The Worst Witch. Película en la que participa el encantador Tim Curry, basada en la misma serie de libros, de los cuales -dicen las lenguas malvadas- también se habría copiado la autora de Harry Potter.



Lo único que pude conseguir en internet es el video de él cantando (que llega a la escuela de brujas volando con su capa abierta que hizo de mis más sentidos suspiros de chica).






Disfrutenlo:





¿No notan un parecido con David Bowie en Laberinto?

Esta soy yo

Simpsonizeme

!!!!!!!!!!!!!!

Los chistes no deberían explicarse, pero: Pavlov.

Recomendada

Hard Candy

Jogo...

Sólo por vero:



Bases y condiciones:

- Cada jugador cuenta 8 cosas de sí mismo.
- Además de las 8 cosas tiene que escribir en su blog las reglas.
- Por último tiene que seleccionar a otras 8 personas y escribir sus nombres/blog
- Por supuesto, no hay que olvidar dejarles un comentario avisando que han sido seleccionadas para este juego.

1) Soy repetitiva con lo que me gusta. Escucho la misma canción por horas. He visto películas más de treinta veces, o cada vez que las pasan en la tele.

2) Creo captar datos inservibles: este verano la película que dieron en (casi) todos los canales fue "Sleepy Hollow" . Mi vecina tiene una actitud ganadora cuando usa sus botas de color.

3) Me cuesta dormirme. Me entristece que termine el día.

4) Me encanta el té, pero en lo que va de este año no tomo todos los días -como antes-, sólo por no calentar el agua.

5) Me enojo cuando repito palabras. De hecho, tanto "me" me está irritando, pero decidí que este post lo hago ahora o nunca.

6) Si no me acuerdo de algún hecho o dato de algo soy capaz de estar todo el día buscando posibilidades, hasta que llego a la respuesta y se la digo a la gente que tengo cerca.

7) en el fondo creo que canto bien. Y me gustaría cantar delante de las personas. Y que les guste.

8) las plantas no son lo mío; tuve una (que me dio mi mamá cuando me vine a Bahía) que aguantó lo que pudo. Ahora tengo una de mentira, y ya se le rompieron las ramas.

Seleccionados:

Los que tengan ganas.

//

Informando desde Las Grutas.

Vitral es el ojo dibujado, un
cuadro de interiores con ventana
que por la vista filtra lo que pasa
en el dibujo, afuera, de la casa.
Pintura joven de familia impresa en
el espesor del vidrio endeble aguarda
al ojo que la enmarque, al marco que dé
el íntimo color la cruce al otro
tono de la calle. Viaja en su pulsión
púber esta escena avitralada. De
la ensimismada reclusión más allá,
el otro croquis, el mundo, quiere ver.

Tamara Kamenszain, La Casa Grande (Editorial Sudamericana, 1986).

Pulsión

No sé me ocurre cuándo usaría una taza térmica (un mini termo con asa).


13.90 no es un precio desmedido.

Bombos, bombos

Él.

¡¡NO!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Ayer dieron el capítulo final de Gilmore Girls: la mejor serie que ví. Toda mi relación con ellas fue un tanto ideal, agarré el primer capítulo de la primera temporada así, cambiando de canal, en el 2000, cuando todavía vivía en Patagones.

En el momento que escribo este post, María Carey -que no me gusta, no, no- canta esa canción de tertulia (asalto era en mi época) de Air Suplay y lloro como anoche.

Todavía queda el doctor Gregory House.

*Recordándolas.

Posible remedio: el cd que conseguimos hoy de Bola de nieve y varios libros, como "El señor de las moscas".

Posterizando...

“Cuando se escribe por fuerza mayor (en los límites casi vergonzantes que supone la realización de un deseo) la autocensura se transforma en esa circunstancia donde lo hermético coincide con lo permitido. Circunstancia en la que el deseo de “decir lo que se quiere” tiene que pasar por los filtros tortuosos que impone lo real y encontrar allí formas nuevas de burlarlo. Así surgen textos que se sitúan enfrente del habla, allí donde el silencio escrito genera algo que para la conversación –para la censura imperante- no se entiende.”

Tamara Kamenszain, El texto silencioso, tradición y vanguardia en la poesía sudamericana (Universidad Nacional Autónoma de México, 1983)



El cuestionamiento y obsesión por el contenido puede ser reiterativo a lo largo de este blog. Habría que objetar si con buen resultado o no. Simultáneamente que en lo virtual, me autocensuro en lo cotidiano. No escribo mucho, y los pensamientos e ideas van pasando y muriendo. ¿Poca valentía? Tal vez.
Cuestión que el miércoles pasado fuimos a ver Piratas del Caribe 3 y una chica (de unos veinte) y sus amigos se acomodaban en las butacas y ella tenía una vincha y un trozo de goma espuma colgando en el pelo. Todos la miramos. No entendí la goma espuma pero seguí tomando gaseosa. Una nena (5 ó 6 años) atrás nuestro dice: “¡mirá, má, está vestida como Jack!” a lo que él y yo nos miramos como diciendo “ahhhhh”. Y un poco de envidia la nena me dio. No porque no venga a afirmar nada que no sepamos (en la infancia hay una mirada lúcida), sino porque a veces me creo con cierta visión y esta vez ni la cacé.
Este fin de semana dudé en postearlo, por cierta paranoia a que un día me digan en la calle “qué escribís, piba”, y listo, sopapo. Tampoco hace falta que te lean muchas personas, yo misma he visto páginas de gente que no tenía idea y me las he cruzado en la calle.
Digo, no es un planteo nuevo, pero escribir sobre otros a veces me da cosa.

Canción fetiche del mes (o Billie por dos)

Until the real thing comes alone

Sammy kahn / saul chaplin / mann holiner / alberta nichols / l.e. freeman

I'd wait for you
I'd slave for you
I'd be a beggar or a knave for you
If that isn't love, it will have to do
Until the real thing comes along

I'd gladly move
The earth for you
To prove my love, dear
And its worth for you
If that isn't love, it will have to do
Until the real thing comes along.

With all the words, dear, at my command
I just can't make you understand
I'll always love you darling
Come what may
My heart is yours
What more can i say?

I'd lie for you
I'd sigh for you
I'd tear the stars down from the sky for you
If that isn't love, it will have to do
Until the real thing comes along

With all the words, dear, at my command
I just can't make you understand
I'll always love you baby
Come what may
My heart is yours
What more can i say?

I'd lie for you
I'd cry for you
I'd lay my body down and die tor you
If that isn't love, it will have to do
Until the real thing comes along

Como no sé cómo se pone un archivo de audio, sólo la letra. Pero un video, sí:

También tengo mp3 (II)

¿Cómo que todavía no escuchaste a Regina Spektor?








No tenés excusa.

Lecturas

"Justamente es en Extracción de la piedra de la locura donde Pizarnik retoma, para referirlo al trabajo alquímico de la escritura, el famoso oxímoron nervaliano del "sol negro", ese antiguo término que los alquimistas ya usaban para referirse a la bilis negra de la melancolía. Esto echa luz (sombra) sobre la tan vapuleada relación poesía-melancolía. No para plantear una vez más la pregunta inconducente de si los poetas son o no seres melancólicos, sino para constatar que la poesía siempre da cuenta de lo que el enfermo de melancolía sólo padece. Julia Kristeva, refiriéndose al famoso soneto de Nerval, El desdichado, lo dice en estos términos: "`Yo soy el tenebroso, el viudo, el inconsolado´ designa, con un saber tan seguro como iluminado por una nesciencia alucinatoria, la condición necesaria del acto poético. Tomar la palabra, situarse, establecerse en esa ficción legal que es la actividad simbólica, es -en efecto- perder la Cosa", en Sol negro, Caracas, Monte Ávila, 1991, p.124. Giorgio Agamben parece referirse a algo parecido cuando dice: "El locus severus de la palabra y de las formas simbólicas a través de las cuales, según palabras de Freud, el hombre logra `gozar de los propios fantasmas sin escrúpulos ni vergüenza´, en Estancias, Valencia, Pre-textos, 1995, p.63."

La boca del testimonio, Tamara Kamenszain. Nota 6, p.69 y 70.

Empezar con la tarea:
amor es.
Una musiquita conocida
como sensación inmediata:
un vals precario
-tocado en la plaza-
que nadie escucha.
Acto seguido
imaginar el nombre vertical,
cada letra dispara
el sentimiento correspondiente.
Ejemplo con la E
“eres lo que buscaba
uooo-o-oo”
o un montón
de canciones referenciales más.
Interrumpir la búsqueda;
jugar con hojas nuevas
del cuaderno.
La aspereza en dedos
deriva en precisión:
esperar en el pasillo
mientras transplantan
a mi hermano y mamá.

...

Ejercitando al lector; dos post: acá y acá.


En las grutas conseguimos muchos libros jugosos (y muy baratos):

1 biografía de Katharine Hepburn
2 de bataille
1 de foucault
1 análisis sobre wallace stevens
1 análisis sobre emily dickinson
La Boca del Testimonio, Tamara Kamenszain

Prontamente, extractos de cada uno.


En lo inmediato, la lectura del último no tiene desperdicio.


P.D. Los links de arriba tienen su correlación (al menos, personalmente) en cuanto a la posibilidad de decir. Desconozco si es intención de los autores, a mí, me cuesta hacer del blog algo así.

on the road...

Acá venía un poema del que tengo varios reparos y me olvidé el cuaderno así que pasa para estos días -si vuelvo al ciber-.

A cuento de que mi mamá, hace pocos días, se compró los zapatos más maravillos y pin-ups busco cosas al respecto (y recordando que me faltan ver quince minutos del DVD de la película de Betty Page) y luego llego al video de Christina:







Lo que se dice, una tarde de coincidencias.

También tengo un mp3...

Sé que este blog -últimamente- no tiene post largos. Tampoco sé bien si los hubo siempre. O sea, disculpen la brevedad.
En el fondo me dan ganas que lean los que tienen una oración y también den algo, no la lectura por que sí (de la que no reniego tanto). El dilema sería porque no tengo tiempo, y estoy un poco vaga (tengo computadora en casa) e intento recomendar cosas que me gustan con fundamento que no viene (¡oh!).
Chicos y chicas escuchen a Lily Allen; para posibles motivos: leer a ÉXITO.








Nota: me encanto con ella como con Norah Jones y Corinne Bailey Rae.

Feliz...

Este blog el 25 de enero pasado cumplió dos años.


Sírvase sus pochoclos.




Escuchando: Que duela, Alvy Singer Big Band.

Recomendando...

Hace unas semanas, trasnoché viendo Alma Rebelde (o Jane Eyre) por canal 7.



Como no tengo mucho tiempo, sólo veánla. Sí, sí, no hay mucho lugar para crítica, ni tiempo. Es sólo tirarse a la pileta de panza y que no te duela.




Entre otras novedades (que hay muchas) no puedo sacarme de la cabeza el tema de Mc Hammer: U can´t touch this. No tengo idea de dónde lo saqué. Buscando por internet, recordamos que Cameron Díaz lo baila en Charlie´s angels, aunque yo insisto que en otra película alguien baila con este tema. ¿Alguien me dice si es cierto?

...

Hace unos días revisando fotos con mamá y Gero, ella me corrigió: lo que recordaba como faro era la parte más alta del colegio de mi papá.

Navideñas

Sí, nos gusta la navidad. También los regalos. La cosa temática en el aire.
Pero un cd "chill christmas" es excesivo.

Uno

Cuando nos casamos
anillo de besos
en cada dedo
te pusiste triste
"si fueran de cubitos
se derriten enseguida"

Dos

Mis hermanos y yo
en picún leufú
-saltando y saltando-
papá diciendo
"estos son los cimientos
de mi casa
se lo llevó todo el agua"

Tres

Cimientos y
un faro al costado
nosotros colocándonos
para la foto
con la cámara prestada

Cuatro

Mamá convenciéndome
-la maestra quiere pintarme
los cachetes con carbón-
mamá acomodando el cuello
que cosió con puntillas

Cinco

Cumpleaños número cuatro
de María José
nos tiran los juguetes
desde una caja
en cascada
un prendedor de hello kitty
entiendo que no es mío
pero lo robo


Seis

Buscar la imagen
"recuerdo frágil"
el cristal como
caso obvio
pétalos secos
gelatina
tensión superficial
del agua
Al final la tristeza
de la oralidad
como única posibilidad
de transferencia

posteado primero acá
¡Muchas gracias, FIDEOS CON MANTECA por la publicación!

Miscelánea

Volver


Me enamoraron sus gestos, su ropa, sus zapatos. Sus ojos. Todo.
Penélope es di-vi-na. Aunque no cante "tengo miedo de las noches que pobladas de recuerdos encadenan mi soñar".

Al término de la película la gente no se iba. Esperaban algo.

Pasadas algunas cuadras digo: "es como Capote; Almodóvar es como Capote". A lo que él me mira muy extrañado. Pensando en las conexiones para decir eso.

Pienso que tengo un vestido como el de la foto, pero en blanco. Así que pierde cualquier tipo de magia.




Actualmente

Los tiempos de este blog responden a cuestiones personales. Que no sólo me incluyen. Que supongo nunca pondría acá (por qué, no lo sé).

Me aburro de poner cosas en un ciber. Es casi poco productivo para lo que me interesa. Pero es lo que hay.

//

Me duele el corazón, pero literalmente. Aunque según la doctora es muscular. Preguntó: "¿trabaja mucho?" y sonreía. Mientras me apretó el pecho con todo.

//

Cuestiono la validez de poner cosas que ya pasaron hace rato y de algún modo fueron tamizadas, procesadas (y no) y fagocitadas por nuevas situaciones.

¿Habrá que proponerse un vencimiento de los sucesos???

//

Lucho con un poema hace más como un mes.

//

Algunos nenes, cuando pecan de demasiado dulces, son insoportables. Sino miren alguna vez "Frijolito", por canal 13.

encuesta pdi

¿Cuál es tu pesadilla más recurrente?? No la que te da más miedo -o sí (¿habrá relación calidad/cantidad?)- sino la que más veces soñaste.


Porque las pesadillas también pueden ser cosas tan estéticas como en La celda y aparecer tu propia Jennifer López.

bombo

Si te interesan los talleres literarios tenés uno del señor Vorazip, que ahora está en versión personal: EL RESPIRADERO.

Hay un ritmo conocido
en todas las plazas
los domingos:
traqueteo de caños y tornillos
-una calesita con dibujos viejos-

Pausado va el de
un nene cruzando el pasamanos
(fuerza de brazos, cachetes colorados)
y yo mirándolo por si cae.

Mi cumple. 9/9.

Palabras mágicas

De chica siempre me causaba intriga esa obsesión que veía en las películas yanquis por el deletreo. A mí nunca me hacían pasar al frente para deletrar. Pero sí me sacaba 10 en los dictados.
Más o menos así, empieza Palabras mágicas... aunque para ser sincera no se sabe bien qué pasa, trascurrida la primera hora. Y logra desesperar un poco. Algunos directores abusan de la lentitud; no es un recurso que se deba utilizar por que sí y luego asumimos que es una película interesante porque da espacios. Pues ésta no los da. Sólo quedan huecos y bronca por no saber qué es lo que exactamente pasa en esta familia.
Lo único que salva la idea de que Richard Gere (profesor de la historia de la religión) intente introducir a la cábala a su hija de once años es...verla en casa, tapada, comiendo sandguchitos con dulce de leche y que esté de oferta.
Paradoja: Gere saca de una comunidad hare-krishna a su propio hijo. ¡Ja!

Para ver a R.G. haciendo de actor semi serio prefiero verlo en remakes hollywoodenses de cine japonés e intentando bailar vals con Jennifer López.


Puntaje: 2.8/5 pdi.

Combinación...

Marisa Monte cantando Vilarejo me hace enamorar más.

Revisando...

En realidad encontré esta foto y quería escribir algo, pero me entretuve con éste traductor. Me dolió un poco que en inglés los últimos versos sonaran más suaves:



Mañanas

Aspirar fuerte y nacer.
Oxígeno como cáncer
alerta los sentidos.
Pájaros rompen silencio
y la poca muerte
se despega de huesos
sangre alma.
Flores tiemblan de sol.
Triste ser asfalto sin
olor a tierra húmeda.



Mornings

To aspire hard and to be born.
Oxygen like cancer
it alerts the senses.
Birds break silence
and the little death
it is taken off of bones
blood soul.
Flowers shake of sun.
Sad to be asphalt without
scent to humid earth.


Con aceptación anticipada reasumo que en portugués TODO es más cadencioso:


Silêncio da ruptura dos pássaros
e a morte pequena
é retirado dos ossos
alma do sangue.
Agitação das flores do sol.




Cierta estupidez intimista hace que me alegre de que no haya equivalente para "pasitos".

Nena

Ayer mi novio me regaló "Música para camaleones", de Capote. Y también una cámara nueva para mi segunda bici.
Cuando terminé de lavar, hoy a la tarde, y con el frío de la ropa mojada encima, fui directo a "Una adorable criatura" o "A beutiful child". Y estaba ese encanto de nena.
Como la foto rápida, casi ni dándose cuenta del beso.

Una bella elizabeth...

La primera vez que escuché este soneto fue en Mi gigante. Busqué quién lo escribió y quién era el compañero grandote de Billy Cristal: jugador rumano de basquet, convertido en actor; autora del poema: Elizabeth Barret Browning, esposa de Robert Browning.
En "The Bachelorette" -programa bizarrísimo-, dos se casaban y se lo recitaban entre ellos.
Hace poco él me regaló un libro de poemas de poetas anglosajonas. Yo estaba muy contenta y Elizabeth también estaba (hay como una tradición de poetas con nombres de E, ¿no?).



XLIII

How do I love thee? Let me count the ways.
I love thee to the depth and breadth and height
My soul can reach, when feeling out of sight
For the ends of Being and ideal Grace.
I love thee to the level of everyday's
Most quiet need, by sun and candle-light.
I love thee freely, as men strive for Right;
I love thee with the passion put to use
In my old griefs, and with my childhood's faith.
I love thee with a love I seemed to lose
With my lost saints,--I love thee with the breath,
Smiles, tears, of all my life!--and, if God choose,
I shall but love thee better after death.



¿De cuántos modos te quiero?
Déjame contarlos.
Te amo hasta todo lo más profundo,
ancho y alto que mi alma alcanza
cuando se siente oculta
a la vista para los fines del Ser
y de la gracia ideal.

Te amo hasta el límite
de la más serena necesidad cotidiana;
a la luz del sol y de la vela.
Te amo libremente,
tal como los hombres luchan por el derecho.
Te amo puramente,
tal como ellos huyen de la fama.

Te amo con la pasión que solía poner
en mis viejos pesares, y con la fe de mi niñez.
Te amo con un amor que
me parecía perder con mis santos perdidos
¡Te amo con el aliento,
las sonrisas y las lágrimas de toda mi vida!
Y, si Dios lo quiere,
te querré mejor después de la muerte.

Autombobo 2

A pedido de lucas vuelve la autopropaganda y gracias a Lamujerdemivida hay otro poema mío acá.



P.D. no hay posts nuevos, no por falta de voluntad (sí, tal vez de tema) sino que estoy de vacaciones.
Disculpe las molestias.

Recomendado

Sé que mi héroe es Batichico, pero hay que verla.




Nota: en los títulos aparece Marlon Brando.

Sostiene suave

La toma con las dos manos. Sostiene suave, calculando el peso, imaginando que es un planeta y ella maneja la gravedad.
Tiene el cuchillo, corta la punta. Sacude manos. Hace una pinza con los dedos y comienza con la primera capa; hacia abajo, despacio. El aceite está calentándose. Difícil oler las lavandas del patio. Termina con las capas marrones y queda una esfera con finas vetas que dividen en más pedacitos. Agarra el cuchillo que encuentra más filoso y brillante y trata de extraer una medialuna lo más transparente que se pueda. Luego de varios intentos, de cortarse un poco de uña, la obtiene. Camina hacia la ventana, la coloca contra el vidrio que humedece. Rayos oblicuos la transparentan más.
Algo oscurece. Una sombra penetra. Las cuentas de la cortina chocan entre sí.
- Esto está lleno de humo, Violeta. -dice tía Amanda.
Con pasitos cortos y nerviosos llega y apaga el fuego.
- ¿Todavía no picaste las cebollas? -reprocha tía.

Ahora -sí- llorando Violeta empieza a cocinar.






//
La foto no es asociativa (no del todo). Es la única de gente cocinando que me gustó.

Autobombo

Publicaron un poema mío en el blog de Lamujerdemivida.

Y está acá.



P.D. no estoy muy a favor de la autopropaganda, pero me siento como cuando tenía 13 años y estaba en la feria de libros de Patagones en un puesto (con mi profesora y mis poemas) y al lado un poeta local (amigo de mi primo) al que le compré su primer libro y me marcó como pocos.

todos podemos ser pee wee...

Cuando me robaron la bici
hice un puchero de nena:
los labios cóncavos
mordidos de a poquito
haciendo fuerza
para no llorar.
En la plaza
(que es donde se juntan
los que las roban)
no estaba. Ahí no dijo él.
Ya está dije.
Ahora en el rincón del patio
están escoba y pala.

Robando posts

Sobre mediados de mayo El buen salvaje publicaba este post:



Arte, arte, arte (Marta Minujín)

Hay todo un tema que recorre el siglo XX y es el de la disolución de los fundamentos del arte. En un primer momento arte era sinónimo de belleza y pericia técnica. Después llegaron las vanguardias y denunciaron la fosilización del espíritu y su entrega al público burgués que lo consumía como objeto decorativo y de status. Las vanguardias proclamaron la muerte del arte y el nacimiento del artista como único señor de su obra. Esto devino en el desprecio del público, Duchamp poniendo un mingitorio en el museo y declarando que era arte porque él lo decía, sencillamente.Luego llegó la muerte de las vanguardias y el arte se convirtió en un gesto, sólo eso. Los objetos despreciados por la alta cultura se convirtieron en obras de arte y fueron aclamados en los museos y galerías. Sopas Campbell valuadas en millones de dólares, el batimovil expuesto en el Museo de Arte de Nueva York, las peliculas clase B ensalzadas como obras subversivas. El relativismo ofrece una aparente libertad al destruir los prejuicios elitistas de la vieja cultura letrada, pero al mismo tiempo licúa las diferencias y hace desaparecer cualquier intento de establecer una jerarquía entre lo feo y lo bello. Si no hay criterios diferenciadores entonces Moby Dick tiene tanto mérito como el Pato Donald, Rimbaud se sienta a la mesa con División Miami y Salinger comparte habitación Robocop. Y está bien en un punto que eso pase, porque elimina los prejuicios de clase y descubre en los productos de la industria del entretenimiento valores que antes era despreciados por las elites. El problema es que la industria cultural tiene de su lado al mercado (en Hollywood puede laburar David Lynch pero las decisiones realmente importantes no las tomarán nunca los David Lynch), mientras que la cultura "letrada" es rezagada a las tiendas de usados o los cineclubes para ancianos ociosos. El engaño del posmodernismo relativista es que no dice que la fuerza del capital está del lado de División Miami o de Britney Spears y no de Faulkner o Jim Jarmusch. "Todo merece el mismo respeto" dice el relativismo, pero calla que las fuerzas materiales del mercado trabajan para elmercado y no para la "alta cultura" y que por lo tanto a millones de personas sólo le llegan ciertos productos (los que son considerados rentables) y desconocen tantos otros que serían tan valorables como los productos de la industria cultural.En ese sentido, cada vez más, el gusto por el arte se va convirtiendo en privilegio para pocos, en una resistencia, en un refugio ante el mundanal ruido. Destino horrible por demás, ya que el gran arte nunca fue resistencia y refugio sino osadía, rupturismo, escándalo, conmoción. Visitar hoy una librería, por ejemplo, es una experiencia penosa porque uno ve cara a cara quiénes son los consumidores de gran arte: señoras viejas seguramente profesoras de letras retiradas, psicoanalistas veteranos con ganas de estar a la moda, tímidas estudiantes de letras buscando los libros de sus profesores, treintañeros desesperados por que terminaron el Código Da Vinci y Tolkien y no conocen más títulos que esos, todo esto entre gigantografías de Andahazi y Pacho O'Donnell y libros de fotos para turistas y el nuevo de Aira que sale 60 mangos y la nueva saga pelotudista de dragones e imbéciles estudiantes de magia. Solo queda el Parque Rivadavia, mi patria adoptiva, mi única universidad, donde junto a viejas revistas porno y vinilos Zappa uno puede conseguir el Satiricón de Petronio o Los Siete Pilares de la Sabiduría de T.E. Lawrence o los versos eróticos de Verlaine a cinco pesos. Siempre y cuando no le preguntes al nazi gordo por la Dialéctica del Iluminismo de Adorno y te saque carpiendo con sus perros SS.





//

Siguiendo; a responder la consigna de belerofonte.

//

Mariana suozzo deslumbra con los poemas de Mark en el espacio.

poesía eres tú...

Complicado y aturdido

No soy Bahiano, ni estoy aturdida, pero sí complicada. Así que por eso no hay posts, pero sí los tengo en mente (sorpresa). Aunque tal vez esto sólo sea una excusa para expresar mi total aversión a la propaganda (no me gusta decir comercial, aunque sea correcto) de coca-cola light ("la vida es como te la tomás", psé...) que lo único bueno que tiene es que aparece Arnaldo André. Y para decir cuánto me gustaban Los Pericos.

morse...

Lista de posibles cosas (mejores) en qué gastar los 7 pesos de la entrada de Código da Vinci:


*7 cd´s para grabar.
*alquilar dos películas (incluso "El Rey Escorpión").
*alquilar Amélie (nunca la vi).
*helados.
*café.
*un cuaderno lindo en donde escribir posibles poemas.
*chocolate shot.
*dos lapiceras con plumitas.
*corrector de cinta.
*coca cola coleccionable.
*goma eva y hacer pavadas.
*crema exfoliante.
*plastilina.
*fotocopias.
*ir a ver otra película.
*pochoclos.
*limpiador de pisos.
*esmalte de colores.




Ah. Es raro, pero el sonido de Goldfrapp me-gusta.

ajá...

Aburrimiento total de las idas y vueltas de periodistas sin imaginación sobre la tan mentada lista.
Lo que verdaderamente entretiene son los comentarios de los hinchas enardecidos:

"Pekerman te odio mas que a Bielsa, y eso es muuuuuchoo.
Palacio? hacete un mechon
Ustari? hacete dos mechones
Demichelis y Zanetti afuera? hacete una peluca entera.
Ahora que queda? Hacer fuerza por jugadores que no te convencen ni en pedo (precisamente de la mitad de la cancha para abajo).
Que garron viejo, vivir un mundial representado con estos tipos. Ni ganas de amargarme si no va mal me da. No se, capaz que el jingle de Quilmes le levanta.

Espero que con la plata que te dieron te compres un buen taxi forro."
Comentó: Daniel D
extraído de La Redó!



P.D. Mientras tanto, ya no siento ese no-sé-qué cada vez que veía a Crespo. Y tal vez saque el poster que hay de él en la casa de mis papás, en la puerta.




Anexo: Fútbol radial, por Tomás Abraham.

continuación...

Hace unas noches él me insistía en que lea un poema que le gustaba. Yo estaba medio dormida, y agarré el libro con pocas fuerzas. Como me había hablado del autor, pistas tenía. Pero es como esas cosas de las que tenés intuiciones leves y luego impactan.

Entonces, Montale me daba otra cosa que no veía y se parecía a mi vida.

Una intuición destruida y mejorada.



POEMA 5 DE XENIA II

Del brazo tuyo he bajado por lo menos un millón de escaleras
y ahora que no estás cada escalón es un vacío.
También así de breve fue nuestro largo viaje.
El mío aún continúa, mas ya no necesito
los trasbordos, los asientos reservados,
las trampas, los oprobios de quien cree
que lo que vemos es la realidad.

He bajado millones de escaleras dándote el brazo
y no porque cuatro ojos puedan ver más que dos.
Contigo las bajé porque sabía que de ambos
las únicas pupilas verdaderas, aunque muy empañadas
eran las tuyas.
Eugenio Montale.




Ho sceso, dandoti il braccio, almeno un milione di scale
E ora che non ci sei più è il vuoto ad ogni gradino.
Anche così è stato breve il nostro lungo viaggio.
Il mio dura tuttora, né più mi occorrono
Le coincidenze, le prenotazioni,
le trappole, gli scorni di chi crede
che la realtà sia quella che si vede.

Ho sceso milioni di scale dandoti il braccio
Non già perché con quattr’occhi forse si vede di più.
Con te le ho scese perché sapevo che di noi due
Le sole vere pupille, sebbene tanto offuscate,
erano le tue.

zapatos

cuando sos joven
un par de
zapatos
de mujer
con taco alto
puestos
solos
en el ropero
pueden encender
tus huesos.
cuando sos viejo
un par de zapatos
sin
nadie
adentro
y nada
más.
Charles Bukowski.

Dos en Las Grutas

Cosas de fin de semana...

1) Charla entre mi novio, su amigo y yo. Sábado a la madrugada, en la fiesta de cumpleaños:


amigo: - ¿y hace cuánto que salen?
él: - y, ... seis meses...
yo: - no, 7 meses, ya.
amigo: - ah, entonces pueden casarse.
él: - sí, pero los papas de ella no quieren todavía.
amigo: - ¿pero qué edad tenés? (mirándome)
yo: - 24.
amigo: - pero entonces, no les des bola y casate.


Ajá.




2) mirando la cartelera del cine (a la salida de Brokeback Mountain) me di cuenta de esto:








¡Cecilia Dopazo es nuestra Jennifer Aniston!

¿o no??


3) estuve todo el domingo, intentando recordar una canción, que me desperté tarareando -sin saber por qué-. Hasta que a mitad de tarde logré como cierta unidad melódica, pero no sabía la letra. Hasta saqué un "my baby". Con esa información es imposible de buscar en internet. Hasta que, eureka:
Outkast, con Hey ya!

No ocasional

No tengo tanto tiempo de escribir acá. Me da pena. Cuando se me ocurre algo que sí podría "publicar" (postear, publicar: uf) y que con un poco de acodomo sintáctico, quedaría más o menos respetable, surge algo más.
Mis días, consisten más o menos, en levantarme temprano ( abrazada de mi chico), ir a la uni y estudiar.
Desayuno: calentar agua, que él tome mate, yo té, juguito o gaseosa de la noche anterior. Él va a trabajar; yo, después del mediodía también. Salgo de tarde, luego nos vemos otras horas más. Me embola verlo poco, pero bueno. A veces me pregunto qué sería la vida de los multimillonarios que están tan al pedo, todo el día. Y si podría ser así. Seguramente, no. Y los millonarios no sé si se enamoran así. No sé ustedes, pero mi idea cursi del amor, es que hay que ser medianamente pobre. O al menos mientras son sólo dos. Tiene esa cosa, tan de "Antes del amanecer" (Ethan Hawke, Julie Delpy, ¿recuerdan?), pero versión argentina. En donde yo tomo sopa instántanea -que hace él-, y sonrío mientras con la cuchara saca todo lo naranja del fondo y lo beso y me besa.
Todo esto es por qué me pregunté muchos días qué digo, qué hago en este blog. En realidad no lo sé. Mi excusa principal es falta de tiempo, y segundo, de ideas que se mantengan una semana. Al menos poder trabajarlas, o trascribirlas.
Algo parecido me pasó con lo del 24 de Marzo. Intenté hacer algo (al menos pensarlo). Evalué un esquemático. Me enojé. Después leí a un historiador que mejoró la cosa. Hablaba de los riesgos de la memoria colectiva, con cierto efecto anestesiante. Y donde prioriza la memoria individual, como experiencia personal. Para luego, así, tratar de entender el entorno y sociedad.

Y concuerdo.

Por eso y más...

Por eso

porque yo me desierto y tú me lluvias
porque me océano y me balsas
porque me otoño y tú me hojas
porque me sótano y me alas
por eso yo te músico y me músicas
por eso yo te potro y tú me frutas
y yo te marinero y me tabernas
y yo te remolino y me lagunas
por eso yo te circo y tú me infancias
por eso te amarillo y me amarillas
y te barco y me arenas
y te astro y me noches
y te buzo y me perlas
y te campo y me flores
por eso yo te viento y tú me crines
por eso te crepúsculo y me auroras
por eso yo te cielo y tú me golondrinas
Pedro Mairal.

Mientras leo y vos dormís.

Abro el cuaderno.
Está la frase boba
copiada de vieja enciclopedia
roja que regaló mamá.
"La palabra o lenguaje. Hecho
cultural que nos rodea".
Fácil sería usar
la comparación obvia.
Escribir: sos abrazo;
hueco por donde
está mi cuerpo
-afuera el resto-.
Pero dormís sin
rodearme. Tengo el corazón
como tapita de
gaseosa pisoteada.

Cinéfila...

Memorias de una Geisha



Si buscan en google, no van a encontrar buenas críticas a esta película. Que no les caliente. Si tienen la oportunidad de ir al cine -si es que todavía está en alguno-, vayan, porque:

1) tiene una fotografía tremenda.
2) siempre es bonito ver cerezos, con sus lindas hojitas, en una escena.
3) Sayuri corre.*
4) ¡y también baila!


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*¿No es lindo correr entre colores, con algo suciéndonos entre las manos?

Para vos...

Nada de guardar
el amor dentro.
Hay que llevarlo
como barrilete
por las calles.
Hacer remontar
la dulzura escondida.












Sí, es para vos.

Esos raros hábitos viejos...

Se suponía (propuesta mediante de: Gibreel, xfiado y Leopoldo) que debía escribir sobre mis hábitos extraños (que en algún lugar leí como "malos"). Incluso, hace dos noches, buscando en la pieza que me aguantó hasta los 19, una hoja limpia entre apuntes viejos, encontré una medio vieja, pero que todavía servía. Al menos tuve la voluntad.
Escribí una porquería. Sí. Por eso, me ahorro de trascribirla para no seguir pensando que este blog, por momentos se va a pique (algo que me preocupa; sobre todo cuando leo otros blogs que sí creo buenos y estimo que con un poco de dedicación -y tiempo- podría hacer algo más decente).

Lo productivo de todo fue que imaginé una calesita con los cinco hábitos y que uno le podía disparar al que quisiera, como los juegos de circo. Lo contradictorio es que una calesita con cinco cosas sería medio triste.


Compendiando:

1) soy desordenada. Esto es común, pasa que no lo era antes. Al menos hasta que no viví sola. Lo que me hace dudar si no soy otras muchas cosas más en potencia sólo porque no estoy en el ambiente indicado.
Igualmente, tengo quienes van detrás mío diciéndome que no deje tirada cuál cosa o sea más ordenada. Por no decir que "alguien" a veces se pone a ordenar las cosas que dejo arriba de la mesa.

2) Dejo cosas líquidas en recipientes cuando dejo mi casa por varios días. Si bien es bonito ver cosas en otros estados conviviendo en un mismo espacio, no es tan poético cuando se convierten en microclimas (verdes). Como cuando volví a Bahía unos días para ver a mi chico y una botella de coca era un nuevo ecosistema. Un asco.

3) empiezo a leer cosas que no termino. Me repito que debería sentirme bien por tener libros que en algún momento leeré. Que a veces es linda la acumulación; el espacio apretado; un poco de sofocación; lo nuevo queriendo ser ingerido.
Mientras, en lo que va de vacaciones nunca terminé con las Ñ, con 2 "lamujerdemivida", una "Inrockuptibles, Calvino, Kenzaburo Oé, Pavese y Cortázar.

4) cuando duermo muy tapada sueño cosas feas y me despierto enojada. Y el enojo me dura como hasta al mediodía. Aunque no recuerde el sueño.

5) me acuesto tarde. Esto se potencia, en verano, porque ayudo a mis viejos en el negocio. El resto del año, nunca antes de las 12 ó 1. Nada aconsejable si luego te espera un día que empieza desde las 8. Es que siento que uno se pierde algo si no está un poco en vigilia. En "Nocturno", Girondo dice:
"cuál será la intención de los papeles que se arrastran en los patios vacíos". Si apoyás la cabeza la noche entera, puede que nunca sepas de esos papeles.
Eso o estoy desvariando.

Sí, me visto de fiesta porque cumplo un añito

:)

Las...

Las palabras que no se dicen
habitan casas inmensas y abandonadas.
Se chocan unas con otras
casi olvidando qué eran.
A veces llueve y pasan
chicas con las manos húmedas.
Algunas se ponen más tristes
porque saben que otras vendrán.
Tonto es intentar incendiar
ese silencio poblado.
Una tras una, las palabras,
seguirán sintiendo las paredes
como único mundo.

Bajo el cielo nacido tras la lluvia

Bajo el cielo nacido tras la lluvia
escucho un leve deslizarse de remos en el agua,
mientras pienso que la felicidad
no es sino un leve deslizarse de remos en el agua.
O quizás no sea sino la luz de un pequeño barco,
esa luz que aparece y desaparece
en el oscuro oleaje de los años
lentos como una cena tras un entierro.

O la luz de una casa hallada tras la colina
cuando ya creíamos que no quedaba sino andar y andar.

O el espacio del silencio
entre mi voz y la voz de alguien
revelándome el verdadero nombre de las cosas
con sólo nombrarlas: "álamos", "tejados".
La distancia entre el tintineo del cencerro
en el cuello de la oveja al amanecer
y el ruido de una puerta cerrándose tras una fiesta.
El espacio entre el grito del ave herida en el pantano,
y las alas plegadas de una mariposa
sobre la cumbre de la loma barrida por el viento.

Eso fue la felicidad:
dibujar en la escarcha figuras sin sentido
sabiendo que no durarían nada,
cortar una rama de pino
para escribir un instante nuestro nombre en la tierra húmeda,
atrapar una plumilla de cardo
para detener la huida de toda una estación.

Así era la felicidad:
breve como el sueño del aromo derribado,
o el baile de la solterona loca frente al espejo roto.

Pero no importa que los días felices sean breves
como el viaje de la estrella desprendida del cielo,
pues siempre podremos reunir sus recuerdos,
así como el niño castigado en el patio
encuentra guijarros para formar brillantes ejércitos.
Pues siempre podremos estar en un día que no ayer ni mañana,
mirando el cielo nacido tras la lluvia
y escuchando a lo lejos
un leve deslizarse de remos en el agua.

(Jorge Teiller - De «Para un pueblo fantasma», 1978)

Feliz 2006

Que lo que no se dice -alguna vez- alcance.

Semana Fijman

Poema VII

Roe mi frente dura
el lobo de la media noche.

Una escondida estrella arrima su sosiego.

Entre los soles ya se me canta aceite de
/júbilos.
Siento en mis manos venir la luz entera de la
/mañana.
Jacobo Fijman.

Cinéfilas...

Segundo Cuatrimestre 2005. Películas más queridas:





Wallace & Gromit




Corpse Bride







King Kong



Pasó demasiado tiempo desde las dos primeras como para que diga cosas que, usualmente, encontrarán en las debidas páginas dedicadas al género. La última la tengo a flor de lágrima: balanceándose en la punta del ojo. Hace apenas unas horas que con mi novio (Gerónimo) abandonamos el cine y aún siento una conmoción estrujando el pecho. Tampoco los voy aburrir; la trama es bien conocida así que sólo resta decir que Jackson hace todo bien, que Naomi es perfecta, que Brodey es el novio que toda madre quiere para su hija, etcétera, etcétera...


En el interválo leí a Fijman, y lloré. "El patio del hospicio es como un banco/a lo largo del muro".

Lo acompañé al colectivo. No quería que se fuera y me quedara el odio hacia el humo dilatándose entre la calle y yo. No quería sentirme Naomi Wats.

No tanto.

Sería...

"Sería lindo a partir de una cierta edad, año por año, ir de nuevo empequeñeciendo y recorriendo hacia atrás aquellos mismos peldaños que una vez se escalaron con orgullo. La dignidad y la honra de la mayor edad seguirían, no obstante, siendo las mismas que son hoy; de modo que la gente absolutamente menuda, los muchachos de seis u ocho años, serían los más sabios y más experimentados. Los más viejos monarcas serían los más pequeños; en general habría sólo muy diminutos Papas; los obispos mirarían desde mayor altura a los cardenales y los cardenales al Papa. Ningún niño podría desear ya ser algo grande. La historia perdería en importancia en razón de su edad; se tendría la sensación de que los sucesos de hace trescientos años habrían acontecido entre criaturas semejantes a insectos, y el pasado tendría, finalmente, la dicha de no ser advertido."
Elías Canetti.

Publicado en revista "Sur". n.308, 309, 210, 1968.

Navideñas...

Sí, sí, no caeremos en el facilismo de decir que ahora cualquiera canta, que el arte está devaluadísimo, que decí que Harold Bloom no se dedica a la música, porque sino, también teníamos estándares a superar de música clásica... Pero Luchi, de onda... ¿no era suficiente con que toleraramos "la felicidad, ja, ja, ja, me la dio tu amor, jo, jo, jo"? Digo...

Es una opción para pedirle a Papá Noel. Eso o los éxitos de los Parchís.


Mientras tanto, yo le pido mis regalos a él:







Mientras no se le dé por ser gobernadora de Tucumán...

Oscura labor

"Hay días en que no soy más que una patada únicamente una patada"
Oliverio Girondo.




Días donde no puedo ser otra cosa que sueños.
Los postes de luz despiertan y las ventanas se enfrían. Dientes y cepillos escandalizan a los gatos. Camas que se pueblan.
Al primer cerrar de ojos acudo como ambulancia. La corbata aprieta: tijeretazo y convertida en lazo que ahorca.
Splash, splash, splash. Soy piedra rebotando en el agua. De los dedos nacen flores, enredaderas y luego bosques.
Salgo del naipe y clavo espada haciendo circulitos en la panza. Tu boca es de gelatina; un beso, dos besos, tres besos: labios, lengua, muelas. Corro tu sexo de cera con encendedor.
Rocío madrugador. Canillitas levantan hasta los muertos. Otra vez desayunar leche y diarios.





Anexo de último momento: lo que está debajo de la cita, lo escribió esta servidora (snif, alguien me dijo, que otra vez, se presta a confusiones...)

Panorama actual

Hoy, en vez de Enriqueta, me siento Felini.

La mujer que fue jueves

Día del medio (y al pedo). 20.10 hs., aproximadamente. Luego de regresar con apremio de la librería (Palabras, de Prevert, y Hombre que está solo y espera, Scalabrini Ortiz), intento luchar contra el implacable tránsito y tratando de aguantar con todas mis fuerzas las ganas de llegar al baño más cercano, encuéntrome con una estación de servicio (léase A.C.A.). Con intención dulce y portando sonrisa, pregúntole a la chica (cara-de-mosquita-muerta) si no me da la llave de los sanitarios; la muy estúpida me dice que "es sólo para socios y clientes". Yo, con la proverbial buena predispoción que me caracteriza tales días de la semana, contéstole: "bueno, te compro algo". Ella con cara socarrona y sobradora, nada. Baja su mano, buscando las llaves y yo: "dejá" y me doy vuelta.


Estuve mal. Tendría que haberla mandado a la puta que la parió.